Panurgo y Asociados (6)

En la mesa del despacho (acero lirondo y mondo, sin incrustaciones de lapislázuli ni nada), para matar el tiempo, despacha un solitario: Baraja española. Va poniendo -¡qué más quisiera!- las cartas sobre la mesa (acero sin incrustaciones de lapislázuli).

El caballo.— (Sobre el siete del mismo palo.) Éste ya no te sale…
Pani.— (Nervioso.) ¡Calla!

Desde el ventanal, se asoma al novilunio. Por el barrio mal iluminado pasa el eterno camión de la basura. La del segundo paseando al perro. Indiscernibles el perro y ella: Entre Ofelia y Polonio. Están regando los jardines.

Pani.— (Canturreando.) ¡Y éste sin veníiir...!
Soci.— (Entrando.) Ya estoy aquí; no te amohínes, mujer. (Nervioso.) ¿No habrás empezado sin mí?
Pani.— ¡Cómo comprendes...? Tengo todo en la cocinilla, porque no sé si eso habrá que calentarlo...
Soci.— (Previsor.) Yo me he traído un mortero por si acaso. (Lo saca del morral que le bandolera. Culto.) Lo he visto en un grabado antiguo. Por cierto, mi sobrino, el de la Puri, dice que si lo de ACKLOR no habría que empezar a deletrearlo y saldría «a-ce-ka-lor». Total, una quedada más de ese Leonar...
Pani.— (Nervioso.) ¡Calla! Ahora eso da igual; nosotros, a lo nuestro.

Pasan a la cocinilla, más conocida como el caos generalizado o ¡Chúpate ésa, Teresa! En el fogón inerte se apilan cazos y cazuelas de familia dispareja y tamaño equivalente. El grifo del fregadero goteando arritmias. El resto, del mismo tenor.

El tenor.— (Se le nota de lejos que canta de oído.) Polvo de alacranes,
agua de marisma,

cola de lagarto,

flor de Benarés.

Mezclándolo todo

En noche sin luna,

mezclándolo todo

lo conseguiréis.
Pani.— (Nervioso. Mira el caos sin encontrar sitio que le plazca.) Mejor en el despacho. Trae el mortero.

Despejan la mesa (acero sin lapislázuli), centran el mortero, vuelcan ingredientes, majan y remajan, se quitan la mano, vuelven a majar. Ya cruje la mesa (acero sin), rugen como fieras, las manos en alto, caen desde arriba, como si mazasen mijo en Camerún. Lo requetemajan puestos de rodillas en lo alto la mesa (yo creo que no es ni de acero): Son todo fruición.

Soci.— (Prudente.) Yo creo que ya vale, ¿no?
Pani.— (Sudoroso.) Vale. ¡Uf!
Soci.— (Aprensivo.) Y ahora, ¿habrá que beberse este purelito?
Pani.— (Despistado por la agotadora faena.) ¿Cómo?
Soci.— Que si ahora nos tendremos que tomar el puredizo.
Pani.— No creo. El texto sólo dice «Mezclándolo todo»...
Soci.— Sí; pero lo dice dos veces...

Majan y remajan y estalla el mortero: luz tan cegadora que los echa atrás. Estupefactitos, como en un arrobo (¡Chúpate ésa, Teresa!), descuajeringados escuchan la luz:

La luz.— (Con una voz antigua, mucho más antigua que Umberto Eco.) Desiderata sunt accomplis... (Moderniza la voz, pero aún sigue siendo mucho más antigua que Umberto Tozzi.) O como quiera que se diga, hijos, que yo de estas lenguas difuntas... A lo más que yo llegaba en mis tiempos era al participio absoluto, que también son ganas de paripé participativo, siendo tan absoluto…, pero lo que es de esos aoristos y supinos...
Pani.— (Clásicamente cortante.) Vale, vale...
Soci.— (Dubitante dubidú.) ¿Y... ya está?
La luz.— (Algo más modernita. Parece que fuese a más velocidad.) ¡Toma. Pues claro!
Pani.— Entonces apaga y vámonos.

Matan la luz y, con ese crimen sobre sus espaldas, salen a la calle. En los jardines de la plazuela de enfrente, un fematero acaba su labor ─cruzado mágico naranja o al menos reflectante─. Las últimas gotas de la manguera de riego y limpieza las emplea en saciar la sed: Es lo primero.

Soci.— ¿Dónde vamos tan corriendo?
Pani.— No sé; a pensar. Ya sabes que yo, si no ando, mal acabo.
Soci.— Vale, pues pensemos. (Piensa. Insiste.) Puestos a pensar, a lo mejor tenía razón mi sobrino.
Pani.— Ya. Pero eso no nos saca de nada. Además, el caso ya tiene que ir sobre ruedas, si es cierto el pacto. Y debe de serlo porque lo que hemos visto...
Maruja.— Clama al cielo.
El cielo.— (Sordo.) ¡Que me dejes...
Maruja.— ¡Caballas, caballas, cabaaallas!
Pani.— (Aprieta el paso.) No hay que hacer nada. Bastará con savoir faire, savoir passer...
Soci.— (Le sigue.) Sí, y chercher la femme; pero algo habrá que hacer entremientras. Y a mí se me ha ocurrido que como mi sobrino va mucho por un pah que se llama El Infierno...
Pani.— Jo; otra vez LOS TRES HERMANOS.
Soci.— (Apocadito.) Tú verás...
Pani.— (Se ilumina. Se para.) ¿Está muy lejos? (Mira la duda y el quinto pino en los ojos de Soci.) Cogemos el coche. Tú conduces.

CONTINUARÁ…

©Producciones Guadiloba S.M.L.

Esperamos la siguiente entrega de esta peculiar historia, no tardes Guadiloba. GRACIAS por tu nueva y brillante colaboración

Artículo reeditado: originalmente publicado el 20 de Septiembre de 2010.