Reencarnación (Reedición de Colaboraciones)

Estaba yo en la tercera generación de mi reencarnación y me había posado en un árbol para pasar la noche en una localidad que llaman Gibraleón y que en época musulmana otros humanos le dieron el nombre de Yabal Aluyun. Pues bien, como suele pasar al comienzo de la primavera, todos los que se han ido están volviendo (qué pesadez), se acabó la paz del invierno.

A mi árbol de mayuelos comenzaron a llegar, que si una paloma torcaz, la avutarda acompañada del cancionero jilguero, el que le llaman verderón (yo mosqueón por su enfado constante), las ruidosas y negras grajas, chovas currucas, mirlos, tarabillas, oropéndolas, herrerillos, carboneros, totovías, cogujadas o cogutas, las lavanderas blancas y boyeras, el coqueto petirrojo, una numerosa jalea de “pájaros jaraleros” (ni fú ni fa), para continuar la posada con varias especies de zarceros, golondrinas, vencejos, aviones, ruiseñores, urracas, grajillas, arrendajos y como siempre el último de la fila el tardón de rabilargo. Después de trinos, acoplamiento en las ramas, graznidos de “échate paya” y un si puedo te toco Cheetah mío, nos pusimos a cotillear:..

Nosotros los voladores no tenemos días especiales exceptuando cuando no comemos bien o los huevos se caen del nido. Mucho atardecer libre y entre tanto marujeo en el mismo árbol daban para mucho.

Sabéis dónde estamos dijo la golondrina, pues claro contestó la urraca (listilla), en un mayuelo árbol de la familia de las rosáceas, natural del Viejo Mundo. Alcanza de 4 a 6 metros de altura, con ramas espinosas, hojas lampiñas y de margen serrado, flores blancas y fragantes en inflorescencias corimbosas y fruto ovoide, revestido de piel tierna y rojiza que encierra una pulpa dulce y dos semillas casi esféricas.

Silencio, todos supimos que había consultado la wikipedia. Maldita sea hasta donde puñetas va a llegar Internet. Si mis padres levantaran el pico. Por cierto yo soy una infiltrada, una boa constrictora (Boa constrictor), conocida también como mantona (en el Perú), tragavenao, jibóia y lampalagua en América Latina o macajuel en Trinidad y Tobago, soy una especie de serpiente de la familia de las Boidae. Es decir una boa nativa de América, vivo desde Argentina hasta el norte de México…

¿Qué pasó? Comencé a comer. Llevo en el campanario de la iglesia de Gibraleón dos meses haciendo la digestión. No tengo remordimientos, no. Con esta crisis mejor estar como el dicho “Ándeme yo caliente...” pájaros y políticos todavía hay cantidad... “a buen entendedor...”

Colaboración remitida por Rocío de Gibraleón (Huelva), gracias por tu ingenio

Medio pan y un libro

Alocución de Federico García Lorca al pueblo de Fuente Vaqueros (Granada) en septiembre de 1931:

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. «Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre», piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión. 

"Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada. 

"No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social. 

"Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros? 

"¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: «amor, amor», y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: «¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!». Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida. 

"Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: «Cultura». Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz". 

YA SE HAN CUMPLIDO MAS DE 80 AÑOS DE AQUEL DISCURSO, CUALQUIER SEMEJANZA CON LA ACTUALIDAD, NO ES PURA COINCIDENCIA

Un Seguidor anónimo nos remite esta alocución del gran Federico, ante sus paisanos, creo que fue en la inauguración de una biblioteca. GRACIAS.

Soledades

Si te apetece y por tu bonita forma de escribir, Narul, comparto uno de mis poemas preferidos de Antonio Machado:

"Soledades”

Hacia un ocaso radiante 
caminaba el sol de estío, 
y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante, 
tras los álamos verdes de las márgenes del río. 

Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijera 
de la cigarra cantora, el monorritmo jovial, 
entre metal y madera, 
que es la canción estival. 

En una huerta sombría, 
giraban los cangilones de la noria soñolienta. 
Bajo las ramas oscuras el son del agua se oía. 
Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta. 

Yo iba haciendo mi camino 
absorto en el solitario crepúsculo campesino. 

Y pensaba: «¡Hermosa tarde, nota de la lira inmensa, 
toda desdén y armonía; 
hermosa tarde, tú curas la pobre melancolía 
de este rincón vanidoso, oscuro rincón que piensa!» 

Pasaba el agua rizada bajo los ojos del puente. 
Lejos la ciudad dormía, 
como cubierta de un mago fanal de oro transparente. 
Bajo los arcos de piedra el agua clara corría. 

Los últimos arreboles coronaban las colinas 
manchadas de olivos grises y de negruzcas encinas. 
Yo caminaba cansado, 
sintiendo la vieja angustia que hace el corazón pesado. 

El agua en sombra pasaba tan melancólicamente, 
bajo los arcos del puente, 
como si al pasar dijera: 

«Apenas desamarrada 
la pobre barca, viajero, del árbol de la ribera, 
se canta: no somos nada. 
Donde acaba el pobre río la inmensa mar nos espera.» 

Bajo los ojos del puente pasaba el agua sombría. 
(Yo pensaba: ¡el alma mía!) 

Y me detuve un momento, 
en la tarde, a meditar... 
¿Qué es esta gota en el viento 
que grita al mar: soy el mar? 

Vibraba el aire asordado 
por los élitros cantores que hacen el campo sonoro, 
cual si estuviera sembrado 
de campanitas de oro. 

En el azul fulguraba 
un lucero diamantino. 
Cálido viento soplaba 
alborotando el camino. 

Yo, en la tarde polvorienta, 
hacia la ciudad volvía. 
Sonaban los cangilones de la noria soñolienta. 
Bajo las ramas oscuras caer el agua se oía." 

Ana, regala a Narul y a todos nosotros, este poema de Antonio Machado. GRACIAS.

"El negro"

La prestigiosa escritora española Rosa Montero publicó en su columna una anécdota refrescante y conmovedora sobre la convivencia entre extranjeros y los nacionales de un país. El artículo titulado 'El negro' ha causado gran conmoción entre la población inmigrante de España. 

Estamos en el comedor estudiantil de una universidad alemana. Una alumna rubia e inequívocamente germana adquiere su bandeja con el menú en el mostrador del autoservicio y luego se sienta en una mesa. Entonces advierte que ha olvidado los cubiertos y vuelve a levantarse para cogerlos. Al regresar, descubre con estupor que un chico negro, probablemente subsahariano por su aspecto, se ha sentado en su lugar y está comiendo de su bandeja. 

De entrada, la muchacha se siente desconcertada y agredida; pero enseguida corrige su pensamiento y supone que el africano no está acostumbrado al sentido de la propiedad privada y de la intimidad del europeo, o incluso que quizá no disponga de dinero suficiente para pagarse la comida, aun siendo ésta barata para el elevado estándar de vida de nuestros ricos países. De modo que la chica decide sentarse frente al tipo y sonreírle amistosamente. A lo cual el africano contesta con otra blanca sonrisa. A continuación, la alemana comienza a comer de la bandeja intentando aparentar la mayor normalidad y compartiéndola con exquisita generosidad y cortesía con el chico negro. Y así, él se toma la ensalada, ella apura la sopa, ambos pinchan paritariamente del mismo plato de estofado hasta acabarlo y uno da cuenta del yogur y la otra de la pieza de fruta. 

Todo ello trufado de múltiples sonrisas educadas, tímidas por parte del muchacho, suavemente alentadoras y comprensivas por parte de ella. Acabado el almuerzo, la alemana se levanta en busca de un café. Y entonces descubre, en la mesa vecina detrás de ella, su propio abrigo colocado sobre el respaldo de una silla y una bandeja de comida intacta. 

Dedico esta historia deliciosa, que además es auténtica, a todos aquellos españoles que, en el fondo, recelan de los inmigrantes y les consideran individuos inferiores. A todas esas personas que, aun bienintencionadas, les observan con condescendencia y paternalismo. Será mejor que nos libremos de los prejuicios o corremos el riesgo de hacer el mismo ridículo que la pobre alemana, que creía ser el colmo de la civilización mientras el africano, él sí inmensamente educado, la dejaba comer de su bandeja y tal vez pensaba: "Pero qué chiflados están los europeos".

Esta historia, enviada por nuestra amiga Rocío y por un seguidor anónimo, de apenas tres párrafos se convirtió en el artículo más leído del periódico el País de España, en su página de internet. Son líneas conmovedoras sobre la inmigración, uno de los temas más delicados y que mayor preocupación genera entre los ciudadanos europeos. La anécdota que cuenta Rosa Montero es uno de los temas más comentados en redes sociales y considerada por el escritor brasilero Paulo Coelho como lectura obligada.

Impresión

A veces podemos creer o no en el destino.

Tropiezo con un amanecer diferente, donde tienes el presentimiento que algo distinto iba a ocurrir.

No fue en la “Tacita de Plata”, sino en el lugar de piedras verdes escarlatas de una latitud desconocida, recibiendo las pisadas de un humilde viandante bohemio y cervecero.

En un lugar acogedor, entre birras y tapeos, vislumbré un reflejo de luz que me cegó; era un foco desconocido para la historia de mi cerebro.

Estaba allí, junto a su amiga, y por los soplos de Eolo y Cupido, nuestras miradas se cruzaron.

Su figura, su porte, sus labios purpúreos, medio fenicios, presagiaban una mujer con solera y arte.

Descubrí el porqué de la luz. Eran sus ojos, grandes y hermosos, que como dos lunas llenas y un dulce mirar (ya lo quisieran para inspiración Garcilaso y Gutierre) no descartaban el orgullo y desparpajo.

Ojos, quizás, pero los más hermosos.

Tú sin tus ojos serías igual que tus ojos sin ti, dos maravillas individuales que cuando se unieron me dejaron ciego con su resplandor. Ojos alegres y rítmicos capaces de levantar al sol en su incipiente despertar.

Tu sonrisa era roja, roja como los pétalos de una rosa “sangre de toro” en su gran esplendor, cuidada por el elixir de los verdes olivos.

Tu movimiento espectacular y el bello cimbrear de tu cintura era la envidia de Manolo García, que abandonó al burro que estaba amarrado en la puerta del baile, para con su voz, compartir nuestra interminable velada, donde deseábamos el reloj del bolero.

Desde ese momento, tus ojos, ojos inolvidables e irradiantes, siempre serán mi cruz de guía, que a modo de brújula, buscarán la estrella polar para reconducirme y cobijarme en una eterna espiritualidad.

Familia Numerosa

¡Lo que yo hubiera dado por ser hijo único!

Ya sé que hay, gente que anda por ahí diciendo que es maravilloso criarse en una familia numerosa..... ¡Hay que ser gilipollas...! Lo mejor es crecer siendo hijo único. Bueno, yo creo que el Fary se hubiera conformado con crecer.

En el colegio, a un hijo único se le reconocía en seguida por dos cosas: la paz interior... y la ropa de su talla. ¡Que es muy humillante que le calculen a uno la edad por las rayas del dobladillo, como si fuera un alcornoque!

Además, en una familia numerosa la infancia es un coñazo, porque normalmente los padres, te huelen el culo para ver si te has cagado, pero en una familia numerosa, como sois tantos, no se preocupan en mirar uno por uno a ver quién ha sido. En cuanto huelen algo, ¡tooooodos a la bañera!

¡Que mi casa parecía una piscifactoría!

Y todavía hay gilipollas que dicen que en las familias numerosas todo son ventajas: 'Huy, además, si eres el pequeño es un chollo, porque cuando te llega la ropa del mayor, vas otra vez a la moda'.En mi época, la moda era hacer la comunión vestido de marinero. Y sí, yo fui de marinero, pero de marinero de la Primera Guerra Mundial. Es que lo heredas todo. Y es muy duro ver a tu madre acercarse por la noche a la cama de tu hermano mayor:

- Cariño, quítate los calcetines, que se los van a dejar los Reyes a tu hermano Emilio.

Y eso si tienes hermanos, porque si lo que tienes son hermanas mayores, tú pides un Geyperman y te regalan una Barbie con el pelo cortado y una barba pintada. Que nada más verlo, ibas todo preocupado a decirle a tu madre:

- Mira mamá, creo que mi Geyperman está echando caderas.

Y luego está lo de la habitación. Lo mío no era una habitación, era un barracón militar. Había tantas literas que parecían estanterías.... Mi madre nos organizaba por orden alfabético, como los libros. Y cuando quería sacar a uno, se iba a las literas:

- Carlos, David, Elías, Fernando... ¡Huy...! ¿Y Emilio? ¡Cariño...! ¿Hemos prestado a Emilio?.

Pero lo peor era lo del baño. Había que hacer turnos de quince minutos. Y como siempre había dos o tres hermanos en la edad del pavo, para que no hubiera atascos mi madre tenía que poner bromuro en el Nesquik. Lo que no sé es cómo llegamos a ser tantos, porque mi padre también tomaba Nesquik. 

Y en el colegio es un infierno. Porque cargas con la fama de tus hermanos mayores: y si han sido unos macarras, la has jodido. Pero si han sido unos empollones, la has jodido más. Llegas allí, el primer día, y el profesor:

- ¡Aaaaah....! Aragón... ¿Tú no serás hermano de Fernandito?

- Sí, .señor... sí.

- Pues tu hermano era un estudiante ejemplar. Espero que sigas sus pasos...

Que tú piensas: 'Pues seguro, porque llevo sus calcetines...'. Pero, además de la fama, de los hermanos mayores también vas heredando los libros. ¡Subrayados! Que es una putada, porque como el primero subraye mal, suspende toda la familia. Aunque peor que eso es que tu hermano mayor se haya enamorado de Pili, y tengas todo el libro lleno de corazones: 'Pili,Pili, Pili'... Lo tienes que arreglar de alguna forma.. Así que pones en todos: 'Pili-la'. Y, claro, el que lo tiene chungo es el hermano siguiente, que tiene el libro lleno de corazones que ponen 'Pilila'.¡Y a ver cómo explica eso...! .

Y ustedes dirán: 'Bueno, hombre, lo de heredar los libros, chungo, pero, a cambio, también heredas las revistas guarras....'. Ya, pero es que la que viene en pelotas es Mayra Gómez Kemp.

Luego hay listos que dicen: 'Lo bueno de la familia numerosa es que puedes meter a la novia en casa y, entre tanta gente, nadie se entera'. ¡Serán gilipollas...! ¿Y de qué te sirve meterla en casa, si luego no tienes dónde.... meterla?

Y lo peor de todo son los telediarios. Estáis allí sentados los diez hermanos y, de repente, dicen: 'Dos de cada diez jóvenes consumen drogas en fin de semana'.

Y tu padre:

- ¡Castigados todos, hasta que confiesen los dos! `Cuatro de cada diez jóvenes pierden la virginidad antes de los 18'.. Y tu madre:

- ¡Ah! ¡La canguro no vuelve por casa!

Bueno, me acuerdo un día que dijeron en la tele: 'En España, uno de cada diez hijos es fruto de la infidelidad'.

¡Y el pelirrojo se llevó una hostia....! 

PenaPenita, nos ha dejado este artículo, seguro que algunos de nuestros seguidores, se sienten identificados. GRACIAS.

Diario de una semana en un barco (Reedición de Colaboraciones)

Mi diario... Día 1

Ya estoy preparada para este maravilloso crucero.

He cogido mis mejores vestidos. ¡¡ Estoy excitada!!

Mi diario... Día 2

Hemos estado todo el día en el mar.

Estaba precioso, vi algunos delfines y ballenas.

¡¡Qué bien empiezan las vacaciones!!

Hoy encontré al Capitán y me pareció un hombre interesante.

Mi diario... Día 3

He estado todo el día en la piscina, haciendo surf y dando bolas de golf.

El Capitán me ha invitado a su mesa a cenar.

Fue un honor y me lo pasé maravillosamente.

Es un hombre muy atractivo y atento.

Mi diario... Día 4

He estado en el Casino del barco y gané 110 € .El Capitán me invitó a cenar con él en su camarote. Tuvimos una cena lujosa y espectacular con foie, ostras, caviar y cava.

Me preguntó si me quedaba con él y decliné la invitación. Le dije que no quería serle infiel a mi esposo.

Mi diario... Día 5

He vuelto a la piscina y me he quemado un poco al sol.

Me he ido al piano bar a pasar allí el resto del día.

El Capitán me ha invitado a unas copas, la verdad es que es un hombre encantador.

Me preguntó otra vez si quería pasar la noche con él y le he vuelto a decir que no. A lo que me contestó que si seguía negándome a estar con él, hundiría el barco.

Me he quedado aterrada.

Mi diario... Día 6

Hoy he salvado a unas 1.600 personas... ¡¡¡¡cuatro veces!!!!

¡Estoy más contenta!

Remitido por ANDROMEDA, Gracias por tu colaboración

¡¡¡ Ya está bien !!!

17/01/2012- FRANCISCO PASTOR GUZMÁN    (Castellón) 

Trabajo desde hace 14 años en I+D y desde hace 10 años lo compatibilizo con unas horas semanales de profesor en la universidad. Me esforcé de niño y adolescente en intentar aprender, sacar buenas notas y pasarlo bien. Me esforcé en la universidad para sacar la carrera y pasarlo bien. Me esforcé luego dando clases particulares y continúo ahora esforzándome en mis dos trabajos. Hace 10 años, junto a mi pareja, compramos un piso que entraba dentro de nuestras posibilidades. Ahora, tras 10 años de esfuerzo, hemos ahorrado el dinero suficiente para pagar lo que nos queda de hipoteca. Llevo años esforzándome y nunca he vivido por encima de mis posibilidades. Podía permitirme coches más caros pero no los he comprado, nunca he pedido un crédito para irme de vacaciones, reformé mi piso cuando tuve dinero para hacerlo. Me esfuerzo en educar a mis hijos lo mejor posible, los llevo a la escuela pública y me esfuerzo en la asociación de padres para ayudar a mejorarla. Cuando mis hijos enferman los llevo a la sanidad pública y si me queda jarabe en casa le digo al médico que no me haga una receta que no necesito.

Ahora estoy a punto de quedarme sin trabajo gracias a los que han vivido "por encima de nuestras posibilidades". Ahora me piden "un esfuerzo más". Yo siempre he pagado puntualmente la hipoteca y lo sigo haciendo, así que no he hundido a la banca. Yo no he hecho bajar la Bolsa, no he hundido los mercados, no he inflado la economía, no he especulado con la vivienda, no he organizado carreras de coches en mi ciudad, no necesito un aeropuerto sin aviones, no tengo yate para ver la salida de la Copa América, no he ido nunca a ver la ópera en el Palau de les Arts. Yo no he deteriorado la escuela ni la sanidad públicas, no he tenido becas ni subvenciones, no he cobrado nunca el paro ni he provocado déficit al Estado, la autonomía ni la Seguridad Social. Yo no conozco a Moody's, Fitch ni Standard & Poor's pero sí conozco a los que vivieron por encima de mis posibilidades. Yo no les voté, a mí no me representan.

Soraya: te lo aplicas tú y todos los demás políticos de tu partido, del PSOE, CiU, PNV, UPyD,....que, como tú, cobran un sueldo a nivel “europeo” y por el que no tenéis incompatibilidades para recibir varios sueldos de la Administración.

Así que el esfuerzo os lo aplicáis vosotros y, a ser posible, toda la raza política de esta Nación que antes era España y ahora unos reinos de Taifas llamado Autonomías.

Ya está bien de ordeñar tanto la teta de los funcionarios de la Administración, que para muchos llegar a cobrar los 1500€, nos ha costado mas de 30 años de trabajo, no como a otros inútiles de Funcionarios de Elección.

(Especialmente dedicado a los manas españoles) 

Un Colaborador anónimo, nos ha dejado este artículo, se trata de una carta que ha incendiado las redes sociales. GRACIAS.

Nárul

- Cuéntame una historia. 

- ¿Qué clase de historia? 

- Pues no sé. Algo que te llene al contarlo. Tu mejor recuerdo. 

- Supe una vez, hace algunos años, de un hada muy lista y con muchas cualidades, que tenía una varita sin poderes mágicos. Pese a tal deficiencia, Xana era un hada enormemente feliz. Gracias a su personalidad traviesa y vivaracha, Xana mantenía permanentemente el dibujo de una simpática sonrisa en el rostro. Disfrutaba de un corazón indulgente y bondadoso y de una generosidad sin límites que le llevaba a remover cielo y tierra para conseguir aquello que su gente anhelaba. Amaba la música, y aleteaba a menudo por el cielo azul y estrellado del bosque tarareando canciones, porque Xana era un hada divertida y roquera, que escandalizaba a los gnomos y duendes del lugar cuando tocaba la batería en la orquesta de cigarras y grillos del monte más cercano. Tierna y sensible, Xana era además experta en consolar y animar a sus congéneres, a los que hacía sonreír mediante un simple revoloteo de alas. Tenía una mirada dulce y brillante, del color de la miel, inocente y sabia a un tiempo, que la hacía parecer bonita, aunque quizás no lo fuera tanto. Cierto que en ocasiones se mostraba algo insolente, pero la sola presencia de Xana irradiaba dicha y bienestar a toda criatura del bosque que a ella se aproximara. 

- ¿Y su varita? ¿Estaba estropeada? 

- Eso decían sus compañeras. Pero Xana intuía que no era así, que su varita estaba en perfectas condiciones, sólo que su misión era distinta a la del resto de varitas de hadas. 

- ¿Cuál era esa misión? 

- Xana encontró un día en el bosque a un niño pequeño que parecía perdido. Estaba asustado y se enterneció al verlo solo y alejado de sus padres. Quiso ayudarle, infundiéndole ánimo y valor. Pero no sabía cómo hacerlo, porque las hadas no pueden mostrarse a los humanos, aunque sean niños, o se desvanecerían en el aire; así que, en su afán de aliviarlo, blandió sobre su cabeza, en un gesto instintivo, su varita averiada. 

- ¿Y funcionó? 

- De la varita surgieron multitud de chispas de vistosos colores que descendieron en cascada sobre aquel niño, que las siguió con la mirada, asombrado. Su temor desapareció. Y por cada chispa que tocó su pequeño cuerpo, una de las numerosas cualidades del hada se imprimió en su carácter. Ese toque mágico de Xana permaneció en aquel niño para siempre. Fue entonces cuando el hada descubrió sus peculiares poderes. 

- ¿Cómo se llamaba ese niño? 

- Pues he de confesarte que aún no lo sé. Donde escuchaste recuerdo dije sueño, y me temo que estoy a punto de despertar. Mis ojos ya intuyen mi habitación y estoy segura de que la alarma está lista para obligarme a despedirte. Toda una pena porque, aunque cada noche sea distinta, me encanta contarte esta historia, pequeño desconocido. Tendremos que esperar a que mis sueños se hagan recuerdos y abrir los ojos ahora tan sólo conlleve poder arroparte con ternura al comprobar que duermes. Como cuando eras pequeño. Y utilizaré entonces tu nombre para dar título a esta historia y el espléndido marco de un texto escrito por ti para contarla a todos.

Esta Colaboración nos la hace llegar una Seguidora y Amiga, nos dice que pongamos que lo envía una madre seguidora del Blog, sin más; pero eso no sería cierto porque hay mucho, mucho más: Amor y además del más puro, intenso e incondicional, Amor de Madre. GRACIAS.

Los Amos del Mundo

Artículo del escritor español Arturo Pérez-Reverte, publicado en 'El Semanal' el 15 de noviembre de 1998, y que ahora, más de diez años después, parece una visión de Nostradamus.

Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla Intro del computador, su futuro y el de sus hijos.

Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro.

Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street , y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo.

Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden.

No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tienen que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la Tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro.

Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia.

Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático, y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados.

Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.

Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad.

Y entonces todo el tinglado se va a tomar por el saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, ¡oh, prodigio!, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no.

Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recaen directamente sobre las espaldas de todos nosotros.

Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos, y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia y con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda... Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros, y a veces con su puesto de trabajo, Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.

Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena.

Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza.

Un Colaborador anónimo, nos remite este artículo, sencillamente impresionante con qué exactitud describe Pérez-Reverte la actual sucesión de acontecimientos ... en 1998 !!.

Pecosa

Yo siempre había creído que las pelirrojas eran más propensas a tener pecas, por lo que dicen los más ilustrados dermatólogos de que la piel no produce suficiente melanina o bien por un componente hereditario.

Al conocerte pensé que tú eras la excepción de todas las reglas. Tu mirada de ángel, tu cara de pícara y tu pelo color de turmalina y azabache me dejaron desconcertado. Hablabas y hablabas, mientras yo me perdía en la autopista infinita de tus pecas.

Me decías, cuando te pregunté, que cada peca era por un hombre que te había herido, emulando al sheriff del antiguo Oeste Americano, que en la culata de su revólver marcaba una muesca por cada bandido abatido.

A lo largo de nuestra primera y última conversación, observé como tus vivos y radiantes ojos comenzaron a mirarme de una forma audaz; mi imaginación comenzó rápidamente a funcionar.

Pensé que sería afortunado si pudiera empequeñecer y viajar hasta convertirme en una minúscula peca de tu preciosa faz. Sin escuchar lo que comentabas, me concentré en tu rostro buscando donde sería más conveniente posicionarme: en la comisura de tus labios color amapola, quizás en tus pómulos rosados, tal vez en tu nariz piramidal o cerca de tus ojos para que tus pestañas de mariposa me columpiaran con su movimiento al parpadear.

Lo decidí, yo sería una peca aventurera y así podría recorrer tu cuerpo pasando desapercibido para al final posarme en el lugar más apetecible donde por siempre descansaría para formar parte de ti.

Desperté de mi ensoñación con una melodía de Sergio Dalma que decía que él era un italiano; maldito móvil: “Hola cariño. Sí, de acuerdo. Tardo un minuto”.

Te levantaste y con un “me ha encantado conocerte, hasta luego” desapareciste de mi vida.

Hoy, recordando la cara de memo que puse, me he animado a escribir sobre esa mujer pecosa que un día conocí y que dejó una huella en mí, quizás la peca que al poco tiempo, como por arte de magia, surgió en mi piel.

Las secretarias de los médicos se creen doctoras

ESTO ES COMPLETAMENTE CIERTO...

Siempre te preguntan cuando llegas a la consulta del médico la razón de tu visita, y tienes que contestar delante de otros y a veces, es muy desagradable. 

No hay nada peor que una recepcionista que te pide que le digas qué te pasa en una sala de espera llena de pacientes.

Una vez entré a una consulta y me acerqué a la recepcionista, muy poco simpática:

- Buenos días, señorita.

La Recepcionista me dijo: 

- Buenos días, señor, ¿por qué quiere ver al Doctor ? 

- Tengo un problema con mi pene, contesté.

Como algunos se rieron, la recepcionista se irritó y me dijo:

- Usted no debería decir cosas como esas delante de la gente. 

- ¿Por qué no? ... usted me preguntó qué me pasaba y se lo dije.

La Recepcionista - sonrojada - me dijo:

- Podría haber sido más disimulado y decir por ejemplo que tenía irritado el oído, discutir el problema con el Doctor más tarde y en privado.

Y yo le contesté:

- Y Ud. no debería hacer preguntas delante de extraños, si la respuesta puede molestar.

Entonces, sonreí, salí y volví a entrar:

- Buenos días, señorita!

La recepcionista se sonrió socarronamente y preguntó:

- ¿¿Sí? 

- Tengo problemas en el oído.

La recepcionista asintió y se sonrió, viendo que había seguido su consejo y me volvió a preguntar:

- Y… ¿Qué le sucede a su oído, señor?

- Que me escuece al mear”…

Las risas en la sala de espera fueron de antología! ! 

Un Colaborador Anónimo, nos ha dejado este gracioso artículo. GRACIAS.

Porqué los hombres nunca están deprimidos (Reedición de Colaboraciones)

Conservan su apellido.

El garaje es todo suyo.

La preparación de la boda se hace sola.

El chocolate es algo que se pueden comer.

Nunca se quedan embarazados.

Los mecánicos les cuentan la verdad.

El mundo es su orinal.

Nunca tienen que conducir hasta la próxima gasolinera porque en ésta están los lavabos sucios.

Mismo trabajo, mayor salario.

Las arrugas añaden carácter.

La gente nunca les mira los pechos cuando les están hablando.

Los zapatos no les destrozan los pies.

Las conversaciones telefónicas duran 30 segundos.

Unas vacaciones de 5 días necesitan sólo una maleta.

Pueden abrir todos los frascos.

Su ropa interior cuesta 8,90 €, en pack de tres.

Tres pares de zapatos son más que suficientes.

Son incapaces de ver arrugas en su traje.

Todo en su cara permanece en su color original.

El mismo peinado les dura años, quizás décadas.

Sólo tienen que afeitarse la cara.

Pueden jugar con juguetes toda su vida.

Un color les sirve para todas las estaciones.

Pueden llevar pantalones cortos independientemente de cómo luzcan sus piernas.

Pueden 'hacerse' las uñas con una navajita de bolsillo.

Pueden escoger si quieren dejarse bigote.

Pueden comprar los regalos de Navidad para 25 parientes, el 24 de diciembre, en 25 minutos.


¡¡¡No me extraña que los hombres sean más felices!!!

Enviado por PERTUR, Gracias por tu colaboración

La banca, el fraude fiscal y el New York Times (2)

Vicenç Navarro

Es también conocida la intervención de autoridades públicas para proteger al Sr. Emilio Botín de las pesquisas de la propia Agencia Tributaria. El caso más conocido es la gestión realizada por la ex Vicepresidenta del Gobierno español, la Sra. De la Vega, para interrumpir una de tales investigaciones. Pero el Sr. Botín no es el único. Como señala el New York Times, hace dos años, César Alierta, presidente de Telefónica, que estaba siendo investigado, dejó de estarlo. Como escribe el New York Times con cierta ironía, “el Tribunal desistió de continuar estudiando el caso porque, según el juez, ya había pasado demasiado tiempo entre el momento de los hechos y su presentación al tribunal”. Una medida que juega a favor de los fraudulentos es la ineficacia del Estado así como su temor a realizar la investigación. Fue nada menos que el Presidente del Gobierno español, el Sr. José Mª Aznar, que en un momento de franqueza admitió que “los ricos no pagan impuestos en España”.

Tal tolerancia por parte del Estado con el fraude fiscal de los súper ricos se justifica con el argumento de que, aún cuando no pagan impuestos, las consecuencias de ello son limitadas porque son pocos. El Presidente de la Generalitat de Catalunya, el Sr. Artur Mas, ha indicado que la subida de impuestos de los ricos y súper ricos tiene más un valor testimonial que práctico, pues su número es escaso. La solidez de tal argumento, sin embargo, es nula. En realidad, alcanza niveles de frivolidad. Ignora la enorme concentración de las rentas y de la propiedad existente en España (y en Catalunya), uno de los países donde las desigualdades sociales son mayores y el impacto redistributivo del Estado es menor. Los 44.000 millones de euros al año que no se recaudan de los súper ricos por parte del Estado hubieran evitado los enormes recortes de gasto público social que el Estado español está hoy realizando.

Pero otra observación que hace el New York Times sobre el fraude fiscal y la banca es el silencio que existe en los medios de información sobre tal fraude fiscal. Tal rotativo cita a Salvador Arancibia, un periodista de temas financieros en Madrid, que trabajó para el Banco Santander, que señala como causas de este silencio el hecho de que el Banco Santander gasta mucho dinero en anuncios comerciales, siendo la banca uno de los sectores más importantes en la financiación de los medios, no sólo comprando espacio de anuncios comerciales, sino también proveyendo créditos –aclara el Sr. Salvador Arancibia- “….medidas de enorme importancia en un momento como el actual, donde los medios están en una situación financiera muy delicada”. De ahí que tenga que agradecer al diario que se atreva a publicarlo, porque hoy, artículos como los que publica el New York Times y el mío propio, no tienen fácil publicación en nuestro país. Es lo que llaman “libertad de prensa”.

Esta entrega completa el interesante artículo enviado por Luisma; ahora la reflexión y las conclusiones las debemos hacer nosotros. GRACIAS.

La banca, el fraude fiscal y el New York Times (1)

Vicenç Navarro

El New York Times ha ido publicando una serie de artículos sobre Emilio Botín, presentado por tal rotativo como el banquero más influyente de España, y Presidente del Banco de Santander, que tienen inversiones financieras de gran peso en Brasil, en Gran Bretaña y en Estados Unidos, además de en España. En EEUU el Banco de Santander es propietario de Sovereign Bank.

Lo que le interesa al rotativo estadounidense no es, sin embargo, el comportamiento bancario del Santander, sino el de su Presidente y el de su familia, así como su enorme influencia política y mediática en España. Un indicador de esto último es que ninguno de los cinco rotativos más importantes del país ha citado o hecho comentarios sobre esta serie de artículos en el diario más influyente de EEUU y uno de los más influyentes del mundo. Es de suponer que si se escribieran artículos semejantes, por ejemplo, sobre el Presidente Zapatero, tales reportajes serían noticia. No así en el caso Emilio Botín.

Una discusión importante de tales artículos es el ocultamiento por parte de Emilio Botín y de su familia de unas cuentas secretas establecidas desde la Guerra Civil en la banca suiza HSBC. Por lo visto, en las cuentas de tal banco había 2.000 millones de euros que nunca se habían declarado a las autoridades tributarias del Estado español. Pero, un empleado de tal banco suizo, despechado por el maltrato recibido por tal banco, decidió publicar los nombres de las personas que depositaban su dinero en dicha banca suiza, sin nunca declararlo en sus propios países. Entre ellos había nada menos que 569 españoles, incluyendo a Emilio Botín y su familia, con grandes nombres de la vida política y empresarial (entre ellos, por cierto, el padre del President de la Generalitat, el Sr. Artur Mas).

Según el New York Times, esta práctica es muy común entre las grandes familias, las grandes empresas y la gran banca. El fraude fiscal en estos sectores es enorme. Según la propia Agencia Tributaria española, el 74% del fraude fiscal se centra en estos grupos, con un total de 44.000 millones de euros que el Estado español (incluido el central y los autonómicos) no ingresa. Esta cantidad, por cierto, casi alcanza la cifra del déficit de gasto público social de España respecto la media de la UE-15 (66.000 millones de euros), es decir, el gasto que España debería gastarse en su Estado del Bienestar (sanidad, educación, escuelas de infancia, servicios a personas con dependencia, y otros) por el nivel de desarrollo económico que tiene y que no se gasta porque el Estado no recoge tales fondos. Y una de las causas de que no se recojan es precisamente el fraude fiscal realizado por estos colectivos citados en el New York Times. El resultado de su influencia es que el Estado no se atreve a recogerlos. En realidad, la gran mayoría de investigaciones de fraude fiscal de la Agencia Tributaria se centra en los autónomos y profesionales liberales, cuyo fraude fiscal representa –según los técnicos de la Agencia Tributaria del Estado español- sólo el 8% del fraude fiscal total.

Luisma nos ha dejado este artículo de Vicenç Navarro que, por su extensión, dividimos en 2 partes. GRACIAS.

Cuéntame una Historia

- Cuéntame una historia.

- ¿Qué clase de historia? 

- Pues no sé. Algo que te llene al contarlo. Tu mejor recuerdo. 

- No tengo ninguno así. Los mejores recuerdos que tengo no lo son por mejores, sino por ser los primeros de muchos.

- Me vale. ¿Qué tipo de historia es? 

- Es la historia del olvido, no del presente agónico sino del tranquilizador futuro. Cuando la cicatriz deja paso a piel nueva cargada de vida. 

Era la misma mañana de siempre, pero con un toque tenue en el amanecer. Algo en ese día brillaba. Me desperté con energía, con ganas de salir rápidamente. Una ducha fría y bajé a la calle casi sin fijarme en qué llevaba puesto. Como decía, un día normal. Ya llevaba los cascos antes de que ese característico sonido me asegurara que la puerta quedaba bien cerrada. Sólo faltaba echar a andar sin rumbo mientras elegía cuidadosamente cuál sería esa canción que arrancara la jornada. ¿Siguiente parada? Un bar cualquiera de Sevilla, una tostada con aceite y salmorejo: sabor a mañana perfecta. No era el mismo bar de siempre, pero para mejorar hay que arriesgarse. Recién abierto, las únicas luces encendidas palidecían desde la cocina alumbrando un frondoso bosque de sillas del revés que dejaban un pequeño claro cercano a la barra. Observé y esperé unos segundos para ver si alguien se asomaba a soltarme un “está cerrado”. Al poco tiempo salió la camarera, armada con una perfecta y preciosa sonrisa, invitándome a sentarme en esa única mesa disponible. ¿Cómo negarme? Cuando dije preciosa no me refería sólo a la sonrisa. 

- Continúa. 

- Como había llegado pronto se tomó la libertad de desayunar conmigo. Según decía lo que más le gustaba era llegar temprano y encender el equipo de música del dueño. Más tarde tendría que poner el mismo disco de siempre pero ahora la elección era toda suya. Al día siguiente llevé yo algo y lo que siguió fueron meses de desayunar antes que el sol, para llegar allí y ver qué canción pondría el otro. Era una hora del día que compartíamos con un completo extraño que, habiendo sido un desconocido, iba haciéndose cada vez más familiar. Un descanso de la realidad que lograba convertir cada día en algo especial, justo lo que necesitaba. Hoy son sólo recuerdos, recuerdos que hicieron que cualquiera de mis otras memorias palidecieran. 

- ¿Cómo se llamaba? 

- Pues he de confesarte que aún no lo sé. Donde escuchaste recuerdo dije sueño, y me temo que estoy a punto de despertar. Mis ojos ya intuyen mi habitación y estoy seguro de que la alarma está lista para obligarme a despedirte. Toda una pena porque, aunque cada noche sea distinta, me encanta contarte esta historia, pequeña desconocida. Tendremos que esperar a que mis sueños se hagan recuerdos y abrir los ojos ahora tan sólo conlleve poder contemplarte plácidamente al despertar.

   Nárul nos ofrece este artículo en el que los recuerdos y los sueños se entrelazan fundiéndose en una misma historia. GRACIAS. 

¡¡¡ CUÑAAAAO !!!

Siguiendo la línea de Anderssen:

Érase una vez un Maná-Maná  de una Administración Local, más concretamente de un Ayuntamiento.

Su gran poder surgió de las urnas (menos mal que eran de metacrilato). Se rodeó de un equipo,  diría de un equipazo, tan inútiles como él.

Emprenden una enorme travesía en una gran embarcación.

Desde el  inicio de puerto, la embarcación empieza a escorarse de estribor (se esperaba). ¡A quién se le ocurre meter una tripulación que jamás han leído ni practicado nada sobre náutica!.

El Maná-Maná, en plan capitán de corbeta, además de ser el más inútil, quiere enmascarar ese epíteto, disimulándolo con prepotencia, injusticia e intolerancia, quiere aparentar ser el macho piara, el pecholobo y, torpe de él aun sigue creyéndoselo.

La nave continúa escorándose, pero se acentúa con la pérdida de rumbo (no conoce o no sabe manejar ni la brújula ni el astrolabio); no hay timonel.

Entre tanto drama, el Maná-Maná, a lo Vicky  el vikingo, se frotó la nariz y tuvo una genial idea.

Creó Empresas Municipales, Patronatos, Gerencias, etc., etc.,etc. (algunas ya estaban creadas). ¿Cuál era el objetivo?. Descartando la posibilidad de que el barco dejara de escorarse, el gran y único objetivo era enchufar al gran arsenal de familiares y amigos, manipulando pruebas selectivas o bien por asignación directa. Se les hacen laborales fijos.

El endeudamiento galopa.

Pero ahí no queda la cuestión. Algunos Patronatos no tienen sentido de ser, de continuar; se les acabaron los cometidos (si alguna vez los tuvieron).

En vez de mandar a ese personal a las colas del paro y ante la gran tormenta que tiene encima la nave, el amo decide que ese Ayuntamiento absorba todo el personal externo, con todas las consecuencias.

Las situaciones venideras son fáciles de adivinar.

Se producirá un “sfumato”, donde se borre la frontera entre los funcionarios de carrera, interinos y “los recién llegados”. Vergonzoso pero real. ¡Hay que proteger la sangre de mi sangre! (Maná-Maná en su soliloquio) y de camino, a los de sus compañeros del equipazo.

A este equipazo ¡cuanto le gusta la sémola de trigo duro!.

El paso siguiente que dio el “ señorito de Avignón” fue notificar a los responsables de todos los departamentos que hay que realizar una reorganización departamental, a nivel de personal, con la única intención de reubicar a los salvados de las grandes turbulencias que serían las colas del paro.

La gran aglomeración de personal, como piojos invadiendo la melena de un ermitaño, provocará que un buen número de funcionarios interinos, que por méritos propios accedieron a su puesto de trabajo en la Administración, sean los que tengan que ir a la calle.

La nave continúa hundiéndose, y el día que termine de hundirse, el Maná-Maná, como las ratas, será el primero en salvarse, aunque hay que matizar que las ratas se salvan porque son listas, pero él lo haría por cobardía, como siempre.

El barco se parece más a la “Balsa de la Medusa” de Gèricault que al Titanic antes de zarpar.

La prepotencia, chulería, inutilidad, incapacidad y mala leche del Maná-Maná hace que uno de sus objetivos prioritarios sea cargarse todo aquello que funcione, aunque sea medianamente, machacando a su personal, un auténtico acosador, un “Terminator”.

Complicado lo lleva. Está inmerso en el laberinto del Minotauro. Lo que necesita, utopía ya descartada, es “El Laberinto de Fortuna”.

Y colorín colorado, este cuento no se ha acabado.

¿Una Cervecita?

Es viernes el marido le dice a su vieja que quiere ir a tomarse una cerveza........

¿UNA CERVECITA?

¿ Te quedas mi amor?

'Mi vida, ahorita vengo...'

'¿A dónde vas, cariño?' (expresión de recién casados)

'Al bar, mi cielito, a tomarme una cervecita.'

La mujer se lleva la mano a la cintura y le dice: '¿Quiere cervecita, mi amorcito?' Y en eso abre la puerta del refrigerador y le enseña 25 marcas de cerveza de 12 países diferentes: mexicanas, alemanas, holandesas, japonesas, etc. El marido no sabe qué decir, y se le ocurre decirle: 'Ay mi pichurri, pero en el bar... tu sabes... el tarro helado...

' No terminaba de decirlo, cuando la esposa interrumpe, diciéndole: '¿Quiere tarro congelado mi amorcito?' Saca del congelador un tarro helado, congelado, tan blanco que hasta temblaba de frío...

El marido apenado, dice:

'Si chiquita mía, pero en el bar sirven unas botanas riquísimas... vuelvo enseguida...'

'¿Quiere botanitas mi amorcito?' Abre el horno y del frigorífico y saca quince platos diferentes de botanas: aceitunas, totopos, cacahuates, papas fritas, palomitas, quesos, caviar, carnes frías, etc.

'Pero caramelito, en el bar... tu sabes.... las maldiciones, las palabrotas y todo aquello...'

'¿Quiere palabrotas mi amorcito?, entonces: ¡TE TOMAS LA PINCHE CERVEZA EN EL PUTO TARRO HELADO Y TE TRAGAS LAS CHINGADAS PAPAS Y LOS PUTOS CACAHUATES, PERO DE AQUI PURA MADRE QUE SALES, HIJO DE TU PINCHE MADRE!'

¿ALGO MAS MI REY? 

Un Colaborador Anónimo, intuimos que del otro lado del Atlántico, nos ha dejado este chiste. GRACIAS.

Fronteras (Reedición de Colaboraciones)

Me envían un correo electrónico donde se describe lo que ocurre en otros países si cruzas ilegalmente la frontera, ejemplo Afganistán te disparan; Cuba te detienen; Irán te condena a trabajos forzados... barbaridades para el siglo en el que estamos.

Pero en éste correo, se critica que en España no pase eso. O sea, ¿que el terror, la violencia y los asesinatos, es lo correcto?

Ahora un poné:

Imaginaros una película de ciencia ficción, donde con estos fenómenos que están ocurriendo (terremotos tsunamis, lluvias torrenciales...), pues, la tierra hace una sacudida brusca e inesperada y los habitantes de las zonas norte del planeta, pasan a la zona sur, y no les pasa nada, porque es un poné.

Bien, ahora tenemos a los europeos en tierras africanas y a los africanos en Europa, a los americanitos de la Casa Blanca arriba del Machu Pichu y a los aborígenes sudamericanos en Work Strek.

¿Hablamos ahora de fronteras? ¿Hablamos de quién es la tierra?.

En la tierra estamos de prestado y de paso.

Nadie elige nacer en una latitud o en otra.

Rezad, para si hay otra oportunidad de volver a la tierra, no os toque un desierto con sequías de 9 meses al año, ni nacer siendo mujer entre talibanes, ni indio de una casta inferior, ni...

Dad gracias a que hay países como España, que si cruzas ilegalmente la frontera, te encuentras en un país democrático, solidario, con muchas personas que defiende los derechos humanos... porque en mi película de ciencia ficción, no se que papel te voy a dar, tal vez te toque ser una niña china de familia humilde...

Y la realidad siempre supera la ficción.

Este artículo es de nuestra incondicional amiga y colaboradora QUEEN.

Mis amantes (Reedición)

Entre los amantes que dispongo el que más me gusta es el de los viernes por la noche.
Los amantes diurnos son un coñazo, una tiene que ir de sus cosas a sus asuntos y los moscardones de ese tipo, como que no me van mucho.
Uno de mis amantes especiales es el de la tarde inesperada, el del dry martini, no dejo de reconocer que me hace pasar momentos íntimos y placenteros; lástima que su oficio tan secreto no le permita quedarse más tiempo.
Luego están los nocturnos de los días que hay que trabajar, esos, como que ocupan mucho lugar en la cama cuando deseas dormir; sin dejar de reconocer que a veces unas caricias antes de dormir no me amargan y me relajan mucho más que la dormidina.
Los amantes de compras los detesto, nunca están conformes, siempre quieren llevar menos paquete del que una necesita y se cansan rápidamente.
Puesta a elegir me quedo con el del viernes por la noche, os cuento: Me suele preparar una gran mariscada y a mí que me encanta chupar las patitas me pongo oronda de erotismo y marisco. Después de la cena, una buena película, mis pipitas y mi gin tonic en vaso ancho. El calor aprieta. Nos repartimos los sofás, él en el más grande y yo en el pequeño. Nos miramos, después de la peli cariño... después de la peli, él ya se ha dormido. Recojo y me voy a la cama, he pasado una velada fantástica y él que se fastidie en el sofá, creo que ponen una fuerte en el canal codificado, si se despierta claro.

Una tierra, un alma, dos amigos

       Hoy me he acordado de alguien, y con este articulo quiero dedicarle un poco de espacio en este blog. Por lo que escribo entenderéis que me he ilustrado algo para hablar de su ciudad ya que no tengo la suerte de conocerla, y al mismo tiempo estoy escuchando música de “Chambao” que le canta a esa tierra que tanto se parece a la mía.
    Duende del sur es el titulo de otra de las canciones de ese grupo, y que ha logrado un gran éxito, y viene acompañada de unas fotos maravillosas de esas playas de Barbate, que aún no he tenido la suerte de conocer, y que me han dejado absorto en las preciosas imágenes.
    Debes de ser alguien especial, tu sangre andaluza vive cada momento y hace que el arte te salga a raudales, sin conocerte me imagino como puedes ser, tipo inteligente, simpático, que tiene la suerte de poder preguntar a su soledad cuando quiera, y siempre te otorga la sabiduría para hacer un comentario para cualquiera y que vaya al son de lo que se cuece.
    Me gustaría agradecer y al mismo tiempo hacer resaltar a un seguidor de este blog, por su seguimiento, su alegría, su arte, diariamente entra en él,  este blog que siempre intenta ofrecer a los visitantes amistad, momentos importantes, y compartir las alegrías y penas con todos aquellos que día a día entran a leer o comentar lo leído.
    No voy a profundizar en la historia de esta ciudad que tiene mucha e importante , pero me he quedado con una intriga, y si no tienes inconveniente, poder explicar algo que hace mucho tiempo se hacía en tu tierra, y por lo visto es muy apetecible en la gastronomía popular de Barbate, se trata de una salsa que se hacía con atún, morena y caballa, y que fueron la fenicios los primeros que se hicieron con ella, "el garum”, yo creo que los amantes de las recetas que aquí se publican te lo agradecerán como yo mismo.
   Que sepas, y no trato de hacerte la pelota, que soy un fiel seguidor del arte gaditano, sobretodo y lo comprenderás del carnaval en su teatro de Falla, o el de la calle, que ahí hay que mamar, porque eso es puro arte, y lo demás es cuento, aunque siempre habrá gente a quien no le guste, pero eso es secundario.
   Gracias por dedicarnos tus comentarios, y decirte que mis abuelas marcharon hace tiempo, y que no me importa estar triste porque con eso trato de conseguir la sonrisa diaria, y si estoy alegre es que es cierto, estoy vivo, apreciando a las buenas gente como tu, y dedicándoles este abrazo que desde Huelva por las arenas finas llega hasta tu tierra y se funde en tu pecho.
   Que quede claro que iré a hacerte una visita, y espero que me lleves a esos sitios populares donde preparan un “atún encebollao, los fideos con caballas y las tortillas de camarones”, y así conocer tu tierra y a un amigo como tu.
   Gracias a todos aquellos que a través de este articulo dedicado a este “barbateño” han ayudado con sus visitas y sus comentarios, esa importante aportación para que este blog siga un rumbo sin fin, pero para todos.