Cuéntame una Historia

- Cuéntame una historia.

- ¿Qué clase de historia? 

- Pues no sé. Algo que te llene al contarlo. Tu mejor recuerdo. 

- No tengo ninguno así. Los mejores recuerdos que tengo no lo son por mejores, sino por ser los primeros de muchos.

- Me vale. ¿Qué tipo de historia es? 

- Es la historia del olvido, no del presente agónico sino del tranquilizador futuro. Cuando la cicatriz deja paso a piel nueva cargada de vida. 

Era la misma mañana de siempre, pero con un toque tenue en el amanecer. Algo en ese día brillaba. Me desperté con energía, con ganas de salir rápidamente. Una ducha fría y bajé a la calle casi sin fijarme en qué llevaba puesto. Como decía, un día normal. Ya llevaba los cascos antes de que ese característico sonido me asegurara que la puerta quedaba bien cerrada. Sólo faltaba echar a andar sin rumbo mientras elegía cuidadosamente cuál sería esa canción que arrancara la jornada. ¿Siguiente parada? Un bar cualquiera de Sevilla, una tostada con aceite y salmorejo: sabor a mañana perfecta. No era el mismo bar de siempre, pero para mejorar hay que arriesgarse. Recién abierto, las únicas luces encendidas palidecían desde la cocina alumbrando un frondoso bosque de sillas del revés que dejaban un pequeño claro cercano a la barra. Observé y esperé unos segundos para ver si alguien se asomaba a soltarme un “está cerrado”. Al poco tiempo salió la camarera, armada con una perfecta y preciosa sonrisa, invitándome a sentarme en esa única mesa disponible. ¿Cómo negarme? Cuando dije preciosa no me refería sólo a la sonrisa. 

- Continúa. 

- Como había llegado pronto se tomó la libertad de desayunar conmigo. Según decía lo que más le gustaba era llegar temprano y encender el equipo de música del dueño. Más tarde tendría que poner el mismo disco de siempre pero ahora la elección era toda suya. Al día siguiente llevé yo algo y lo que siguió fueron meses de desayunar antes que el sol, para llegar allí y ver qué canción pondría el otro. Era una hora del día que compartíamos con un completo extraño que, habiendo sido un desconocido, iba haciéndose cada vez más familiar. Un descanso de la realidad que lograba convertir cada día en algo especial, justo lo que necesitaba. Hoy son sólo recuerdos, recuerdos que hicieron que cualquiera de mis otras memorias palidecieran. 

- ¿Cómo se llamaba? 

- Pues he de confesarte que aún no lo sé. Donde escuchaste recuerdo dije sueño, y me temo que estoy a punto de despertar. Mis ojos ya intuyen mi habitación y estoy seguro de que la alarma está lista para obligarme a despedirte. Toda una pena porque, aunque cada noche sea distinta, me encanta contarte esta historia, pequeña desconocida. Tendremos que esperar a que mis sueños se hagan recuerdos y abrir los ojos ahora tan sólo conlleve poder contemplarte plácidamente al despertar.

   Nárul nos ofrece este artículo en el que los recuerdos y los sueños se entrelazan fundiéndose en una misma historia. GRACIAS.