Parejas Venecianas

"Parejas venecianas" (viejo artículo, en recuerdo de Pedro Zerolo, con quien alguna vez me crucé en Venecia)

Nunca antes me había fijado en la cantidad de parejas homosexuales que se ven paseando por Venecia. Los encuentras caminando por los puentes, a la orilla de los canales, cenando en los pequeños restaurantes del casco viejo. No suele tratarse de dúos espectaculares, sino todo lo contrario: gente discreta, tranquila, a menudo con aspecto educado. Mirando a los demás aprendes cantidad de cosas, y en el caso de estas parejas siempre me encanta sorprender sus gestos comedidos de confianza o afecto, el reparto convencional de roles que suele darse entre uno y otro, la ternura contenida que a menudo sientes flotar entre ellos, en su inmovilidad, en sus silencios. 

Pensaba en todo eso el otro día, a bordo del vaporetto que cubre el trayecto de San Marcos al Lido. Sobre la laguna soplaba un viento helado, los pasajeros íbamos encogidos de frío, y en un banco de la embarcación había una pareja, hombre y hombre, cuarentones, tranquilos. Se sentaban muy juntos, apoyado discretamente un hombro en el del compañero, en un intento por darse calor. Iban quietos y callados, mirando el agua verdegrís y el cielo color ceniza. Y en un momento determinado, cuando el barco hizo un movimiento y la luz y la gama de grises del paisaje se combinaron de pronto con extraordinaria belleza, los vi cambiar una sonrisa rápida, fugaz, parecida a un beso o una caricia. Parecían felices. Dos tipos con suerte, pensé. 

Aunque sea dentro de lo que cabe. Porque viéndolos allí, en aquella tarde glacial, a bordo de la embarcación que los llevaba a través de la laguna de esa ciudad cosmopolita, tolerante y sabia, imaginé cuántas horas amargas no estarían siendo vengadas en ese momento por aquella sonrisa. Largas adolescencias dando vueltas por los parques o los cines para descubrir el sexo, mientras otros jóvenes se enamoraban, escribían poemas o bailaban abrazados en las fiestas del Instituto. Noches de echarse a la calle soñando con un príncipe azul de la misma edad, para volver de madrugada hechos una mierda, llenos de asco y soledad. La imposibilidad de decirle a un hombre que tiene los ojos bonitos o una hermosa voz, porque, en vez de dar las gracias o sonreír, lo más probable es que le parta a uno la cara. Y cuando apetece salir, conocer, hablar, enamorarse o lo que sea, en vez de un café o un bar, verse condenado de por vida a los locales de ambiente, las madrugadas entre cuerpos danone empastillados, reinonas escandalosas y drag queens de vía estrecha. Salvo que alguno -muchos- lo tenga mal asumido y se autoconfine a la alternativa cutre de la sauna, la sala X, la revista de contactos y la sordidez del urinario público. 

A veces pienso en lo afortunado, o lo sólido, o lo entero, que debe de ser un homosexual que consigue llegar a los cuarenta sin odiar desaforadamente a esta sociedad hipócrita, obsesionada por averiguar, juzgar y condenar con quién se mete, o no se mete, en la cama. Envidio la ecuanimidad, la sangre fría, de quien puede mantenerse sereno y seguir viviendo como si tal cosa, sin rencor, a lo suyo, en vez de echarse a la calle a volarle los huevos a la gente que por activa o por pasiva ha destrozado su vida, y sigue destrozando la de chicos de catorce o quince años que a diario, todavía hoy, siguen teniéndolo igual que él lo tuvo: las mismas angustias, los mismos chistes de maricones en la tele, el mismo desprecio alrededor, la misma soledad y la misma amargura. Envidio la lucidez y la calma de quienes, a pesar de todo, se mantienen fieles a sí mismos, sin estridencias pero también sin complejos: seres humanos por encima de todo. Gente que en tiempos como éstos, cuando todo el mundo, partidos, comunidades, grupos sociales, reivindica sus correspondientes deudas históricas, podría argumentar, con más derecho que muchos, la deuda impagada de tantos años de adolescencia perdidos, tantos golpes y vejaciones sufridas sin haber cometido jamás delito alguno, tanta rechifla y tanta afrenta grosera infligida por gentuza que, no ya en lo intelectual, sino en lo mas elemental y humano, se encuentra a un nivel abyecto, muy por debajo del suyo. 

Pensaba en todo eso mientras el barquito cruzaba la laguna y la pareja se mantenía inmóvil, el uno junto al otro, hombro con hombro. Y antes de volver a lo mío y olvidarlos, me pregunté cuántos fantasmas atormentados, cuántas infelices almas errantes no habrían dado cualquier cosa, incluso la vida, por estar en su lugar. Por estar allí, en Venecia, dándose calor en aquella fría tarde de sus vidas. 

Arturo Pérez-Reverte

El Semanal, 19 de enero de 1997

Pedro

Últimamente se nos mueren como ramilletes. Es sumamente complejo. Es sumamente molesto y sobre todo triste.

Lo siento, no acabamos de acostumbrarnos y cada día lo vemos más burgués; eso de morirse sin avisar a los amigos no nos parece de recibo. Y además, el de hoy se llama Pedro. Ya está bien, controlador de puertas, que los creyentes llaman cielo, basta de Pedros, existen muchos Casimiros o Ernestos. No más Pedros.

Basta de muertes prematuras. Volvamos a lo que nos contaban en la niñez. Uno se muere de viejo, es decir cuando ya no hay quien lo aguante. Uno se muere cuando ya nadie se acuerda de cuando nació o cuando no tiene nadie que lo espere. No debería ser permitido morir en la plenitud de la madurez.
Como decía Machado, todo pasa y todo queda. Pedro pasó a quedarse en nuestras vidas desde el primer día en que lo conocimos. Nos ganó su sencillez, su alegría y sus ganas de disfrutar de la vida.
Ahora que has pasado y ya no estás, sólo nos quedan buenos recuerdos. Recuerdos de momentos juntos, de charlas, risas, de grandes partidos de pádel, de largos paseos por la playa, o de almuerzos donde nunca podía faltar el pescaito frito.
Creemos que a todas las personas que lo conocieron, les pasará como a nosotros, que cuando pensamos en él siempre lo recordamos sonriendo. Seguramente, esa es una de las cosas que le hacían ser tan especial, su vitalidad, su optimismo, su felicidad, su forma de pasar por la vida sonriendo y haciendo feliz a los demás.
Amigo, puede que te hayas ido, pero antes compartiste con nosotros tu mayor tesoro, tu amistad, y eso es algo que siempre nos quedará. 

Hoy la parca se ha llevado a uno más, y el último, todos sabemos, no sólo es el más reciente, sino que coincide con el mejor. Tu eras nuestro mejor delantero, en las fiestas, como compañero de pádel, como caminante y sobre todo como amigo.

Discúlpanos por no decir nada del Sevilla o ponerte algo de flamenco, pero creemos que ya es hora de que cambies, cambiemos. ¡Cuánto te queríamos y cuánto te queremos!

                                       

El Italiano

Era un italiano perdido en las sombras de la noche. Él era un hombre del campo durante la noche y de la noche durante el atardecer. Él era un uomo di belle porte. 

Cuando le conocimos, lo primero que nos dijo, en un italo español, que él no creía en la amistad., sus experiencias habían sido todas muy negativas; curioso, en la hora de la muerte nos viene a buscar y nos declaró eterna amistad. Él era así, un italiano molto speciale.

Roberto era un tipo sufridor, su idioma era una mezcla difusa, latina pero con cadencia: "Antoño fiero leone". "Joseantoño il gran parlare ma non fare nulla". Especial, mitad padrino, mitad Robin Hood, diablo y ángel, noche y día, pero eso sí, siempre con su sonrisa del milano en la comisura de sus labios.

Lo imaginamos en su hotel de Italia rodeado de chicas suplicándole: "patrone danza di pattern per noi".

El jefe, sí, el jefe que siempre fue y de lo que a veces no supo ejercer.

Apostaba fuerte y siempre en la jugada final, jugada que a veces rozaba la inmortalidad; la jugada noctámbula. Cuando la noche desaparecía, Roberto la seguía; él no iba con ella, él era la noche.

Llamamos por teléfono y una voz fría pregrabada repetía: "la persona a la que está llamando no está disponible". Al colgar nos miramos y los dos pensamos: "ya nunca estará disponible", al menos en la dimensión que conocemos.

Con él se marcha un poco del espíritu de la elegancia, del señorío, el de la mirada de los dioses clásicos de Roma y también  la de los suburbios.

Hoy le dedicamos y le retamos a que vuelva a bailar con nosotros "papa americano".

Hombre grande; gran hombre, de porte elegante y genuino. Tirantes rojos sobre camisola azul en un ambiente estrellado, siempre contemplativo y al pié del cañón.

Imprescindible y añorado en el lugar que el Creador eligió para él, para que culminara su felicidad hasta el último suspiro.

Amable, sonriente y receloso, muchas veces cariñoso, llegó a renegar de su idea ancestral para, a retazos, plegarse a la gran elegía de la amistad.

Sus fieles compañeras, familiares y amigas le trataban con mimo, engalanado sobre una bandeja de plata durante los momentos de  compañía. Ambas, siempre inquietas día a día, desde su "partita hasta su voltar".

En algún momento, por desgracia, se tiene que elegir un camino, nunca transitado, para detenerse en un punto del mismo en el que depositar la última expiración y decir adiós, en la inconsciencia, al "imperio"  creado durante mucho tiempo.

Fue un hombre con talante latino que no pasó desapercibido por los senderos que le asignaron cuando vio la luz, su génesis.

Su "vechia signora" y su "forza azzurra" le daban algún que otro disgusto, rayas en el agua después de una trayectoria de momentos placenteros.

A Roberto è stato lasciato per invitare l'ultimo drink e che pagherà per noi, sarà la vostra salute, la salute del bucaniere italiana e pasta diavolo in casa o la nostra quota. Buon Viaggio.

Chao Roberto, hasta siempre amigo.

Mi abuelo y yo

Sindicalista sin cobranza, un trabajador de la masa, del grupo. Destacaba por su vozarrón pero en el fondo era un niño grande. Crítico, pero luchador nato. Nunca fue comprado.

Hoy estamos con su nieta María, hija de Luisa, con la cual hemos recordado la personalidad de Luis, su talante, tanto humano como profesional; a ella se le salta alguna que otra lágrima y a nosotros se nos acongoja el corazón.

Hace ya varios años, no pudimos ni podemos comprender alguna razón para que la parca te llamara con 63 inviernos, y decimos invierno porque tu barba era de Papa Noel, el que siempre nos sorprendía con el último y más curioso discurso.

Tu mirada se convertía en hielo hacia el empresario cuando defendías a los que tú, cariñosamente, llamabas la masa obrera y entre la cual siempre te incluías. Eran otros tiempos, donde tú trabajabas y no estabas liberado. Hoy, Luis, todo ha cambiado, los pillastres son todos unos gorrinos.

A veces la vida te gasta bromas pesadas y tú como que no lo aguantabas; eras serio, adusto, pero tu sonrisa irónica, mitad asamblearia, mitad sindicalista de clase, no pasaba desapercibida.

Recordamos las charlas interminables y tu carpeta azul, siempre tu carpeta azul, fiel compañera debajo de tu brazo, de donde sacabas cualquier documento que hiciera falta, era como un baúl mágico y sin fondo.

Tus ojos marrones tenían el brillo de la lucha constante. Gracias a ella conseguimos logros que hoy otros se están encargando de hacerlos desaparecer.

Mucho conseguiste para los que nos quedamos y tu herencia está a nuestro lado. Ahora nos explicamos que en ti no recayera toda la belleza, sí, la dejaste para tu nieta María, tu preferida, que hoy te quiere dedicar con nosotros este sencillo y sincero homenaje. Ha llorado un poco recordándote, pero presentimos que también ha heredado un corazón bueno y fuerte como era el tuyo. A veces la unión de lo fuerte y lo bello es la mejor alianza.

Nunca olvidaremos tus frases: "El miedo es un montón muy grande, que cada uno coja lo que quiera" "Te pareces a Pepe el rápido, que sacaba un córner y lo remataba de cabeza" "La asamblea es soberana" "El mejor sindicalismo es el de uno mismo".

Te perdonamos que te fueras sin avisar, pero hoy tu nieta nos ha recordado al cowboy bajito y que ella lleva siempre guardado en su bolso y en su corazón.

Lino, el quiosquero (Reedición)

Cuando pienso en mi infancia, la cual no me queda muy lejos, me pongo a pensar en todas aquellas personas que hicieron que fuera una etapa de mi vida tan feliz. Entre todas estas personas se encuentra el dueño del quiosco de al lado de mi casa, Lino.

Lo cierto es que siempre ha habido y siempre habrá, una relación especial entre todo niño y el quiosquero de su barrio. Esas personas a las que ves día tras día, para obtener aquellos manjares tan exquisitos para tu paladar. Me refiero a las pipas, nubes, regaliz, palomitas, gusanitos y golosinas en general.

Lino ha sido una de las mejores personas a las que he tenido el gusto de conocer. Una persona sencilla y humilde, que te recibía siempre con una sonrisa en la cara.

Todas las mañanas se levantaba muy temprano para abrir su quiosco, al cual le tenía un gran cariño. Un hombre optimista, cercano, alegre, al que nunca vi de mal humor, una de esas pocas personas que conseguían sacarte una sonrisa por muy triste y gris que te fuera el día.

Le gente lo quería y lo admiraba, tanto que consiguió que a la plaza San José la llamaran la plaza del Lino.

Todavía recuerdo como si fuera ayer, cuando iba cada domingo en busca de un nuevo soldadito de plomo para la colección y él me lo buscaba en su coche, repleto de decenas de fascículos de todo tipo, o cuando mi padre le contaba los chistes de gallegos que tanta gracia le hacían, cuando pasábamos junto al quiosco.

Lino era una persona que amaba la vida, pero la vida no fue justa con él y le jugó un duro traspiés.

Por todo ello, le quiero dedicar este artículo, a él y a todas las personas extraordinarias, que hacen del mundo un lugar más bonito para vivir.

Solamente espero que esté en un lugar mejor y que sepa que nunca ha habido y habrá un quiosquero mejor.

Por cierto, no sé si sabéis que San Pedro dispone de un quiosco nuevo, todo blanco, todo sonrisas, desde que Lino está con él.

Hace algún tiempo, el 15/09/2010 nuestro amigo y colaborador Bake Josyan, escribió este artículo que dejó en todos, incluyendo a sus familiares, una profunda tristeza con mezcla de nostalgia por un una persona que se nos marchó, el amigo Lino, el buen quiosquero.

Ya en su artículo Josyan hablaba de que la plaza donde se ubicaba y se ubica el kiosco de Lino, todos la conocíamos como la Plaza de Lino, incluso había algún comentario que pedía que se hiciera ese cambio de nombre.

Hoy eso ya es una realidad y la antigua Plaza de san José, se ha rotulado como Plaza de Lino. Casi 2 años después, la prensa local recoge la noticia así:

"Las fiestas de San Sebastián han dado hoy su pistoletazo de salida con la celebración de varios actos centrados en la rotulación de la Plaza Lino, antigua Plaza de San José que ahora rinde un homenaje al quiosquero de esa zona, muy querido por los vecinos.

El nombre de esta plaza fue otorgado en el acto de Honores y Distinciones de la ciudad de Huelva el pasado año y esta tarde se rotula la calle en un acto que contará con la presencia de las autoridades locales y la familia de Lino. Situada en la calle San José, la plaza rinde un merecido homenaje a “un onubense cabal, alegre, trabajador; una gran persona querida y admirada por sus vecinos”, ha señalado el primer edil. “Supo ganarse con su sencillez el cariño de todos: adultos y pequeños, que se acercaban a su quiosco a comprar y para todos ellos siempre tenía un gesto amable, una palabra agradable”.

La concesión de calles a personas de Huelva, “constituye un acto de onubensismo, un reconocimiento a personas que han servido a Huelva con ilusión y devoción, como Lino. Por eso, la Plaza San José cambia de nombre para dedicársela a su más entrañable inquilino: un hombre sencillo, pero grande de corazón: una persona muy querida en todo el centro, como lo demuestran las miles de firmas recogidas por los ciudadanos para que Lino tuviera su plaza”, ha señalado, a la vez que ha indicado que ésta “es nuestra forma de darle las gracias y de hacer justicia con hombres como él, que merecen permanecer en el recuerdo y tener su espacio en la historia de Huelva”.

Para nosotros es un orgullo haber aportado nuestro granito de arena para poder conseguir este reconocimiento a nuestro gallego más onubense, a nuestro amigo Lino. Pero sobre todas las cosas, nos satisface, el haber servido de consuelo a toda la familia de Lino, porque el día de la inauguración oficial, no solo se oyeron las palabras rimbombantes de los políticos, ese día, el texto que se leyó, fue el artículo de Bake Josyan, cosas así justifican nuestra existencia.

En Memoria de Luís García Berlanga

Llevaba tres años apartado del mundo, su último plano lo rodó en 1999, junto al Mediterráneo, en Peñíscola. Fue para París Tombuctú, una película coral, en la que no regateó el tema de la muerte. La misma que le sorprendió esta madrugada a las cinco, en su casa de Pozuelo. Ya lo había dado todo en el cine. Ya había pasado por méritos propios a la historia del arte universal.

Con Luis García Berlanga muere un estilo, una voz, la visión de un país, una cultura, una filosofía propia sobre el género humano, zurcida a dúo con otro genio, el guionista Rafael Azcona. Fue fetichista, director de una colección de literatura erótica que ha marcado época, como la sonrisa vertical. Pero ante todo fue el cronista y la conciencia -buena y mala- de un país enfangado por los traumas de la guerra, el notario de una supervivencia colectiva.

Nos quedan sus obras maestras: de Bienvenido Mister Marshall a Plácido, pasando por la genialidad de El verdugo, la serie que comenzó en La escopeta nacional, la visión tan descarnada y absurda de la guerra que da en La vaquilla.

El País 13/10/2010

Sirva este artículo como homenaje y reconocimiento de todos los componentes de nuestra comunidad, a un gran cineasta, a un gran hombre que hoy nos ha dejado. Descanse en Paz.

En Memoria de José Saramago

Hoje, sexta-feira, 18 de Junho, José Saramago faleceu às 12.30 horas na sua residência de Lanzarote, aos 87 anos de idade, em consequência de uma múltipla falha orgânica, após uma prolongada doença.
O escritor morreu estando acompanhado pela sua família, despedindo-se de uma forma serena e tranquila.

Fundação José Saramago
18 de Junho de 2010

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Hoy viernes 18 de Junio, José Saramago ha fallecido a las 12:30 horas en su domicilio de Lanzarote, a los 87 años de edad, a consecuencia de un fallo multiorgánico después de una larga enfermedad.
El escritor murió acompañado de su familia, despidiéndose de una forma serena y plácida.

Fundación José Saramago
18 de junio de 2010

José Saramago

Ensayo sobre la ceguera (fragmento)

"De la puerta del ala derecha empezaron a llegar voces anunciando que ya no quedaba sitio, que todas las salas estaban llenas, hubo incluso ciegos que fueron empujados de nuevo hacia el zaguán, exactamente en el momento en que, deshecho el tapón humano que hasta entonces atrancaba la entrada principal, los ciegos que todavía estaban fuera, que eran muchos, empezaban a avanzar acogiéndose al techo bajo el cual, a salvo de las amenazas de los soldados, irían a vivir.

El resultado de estos dos desplazamientos, prácticamente simultáneos, fue que se trabó de nuevo la pelea a la entrada del ala izquierda, otra vez golpes, de nuevo gritos, y, como si esto fuese poco, unos cuantos ciegos despistados, que habían encontrado y forzado la puerta del zaguán que daba acceso directo al cercado interior, empezaron a gritar que allí había muertos. Imagínese el pavor.

Retrocedieron éstos como pudieron, Ahí hay muertos, hay muertos, repetían, como si los llamados a morir de inmediato fuesen ellos, en un segundo el zaguán volvió a ser un remolino furioso como en los peores momentos, después la masa humana se fue desviando en un impulso súbito y desesperado hacia el ala izquierda, llevándose todo por delante, rota ya la línea de defensa de los contagiados, muchos que ya habían dejado de serlo, otros que, corriendo como locos, intentaban escapar de la negra fatalidad.

Corrían en vano. Uno tras otro se fueron todos quedando ciegos, con los ojos de repente ahogados en la hedionda marea blanca que inundaba los corredores, las salas, el espacio entero. Fuera, en el zaguán, en el cercado, se arrastraban los ciegos desamparados, doloridos por los golpes unos, pisoteados otros, eran sobre todo los ancianos, las mujeres y los niños de siempre, seres en general aún o ya con pocas defensas, milagro que no resultaran de este trance muchos más muertos por enterrar. "

Frases del insigne escritor:

· La vida se ríe de las previsiones y pone palabras donde imaginamos silencio
· La Biblia es un catálogo de crueldad y de lo peor en la naturaleza humana
· Internet todavía no ha pasado de la superficie de un deseable debate de ideas.
· El nombre que tenemos sustituye lo que somos: no sabemos nada del otro.
· Cuanto más te disfraces más te parecerás a ti mismo.
·Todos queremos que el mundo cambie, pero no cambiamos antes el nuestro. Y ¿cómo esperamos que cambie si nosotros no hacemos nada por ello?
· Vamos hacia los quinientos canales de TV, y ¿para qué sirven?: para que la gente no cuestione el poder.
· No creo en dios y no me hace ninguna falta. Por lo menos estoy a salvo de ser intolerante. Los ateos somos las personas más tolerantes del mundo. Un creyente fácilmente pasa a la intolerancia.
· El tiempo es un maestro de ceremonias que siempre acaba poniéndonos en el lugar que nos compete, vamos avanzando, parando y retrocediendo según sus órdenes, nuestro error es imaginar que podemos buscarle las vueltas.
· Las palabras son rótulos que se adhieren a las cosas, no son las cosas.

José de Sousa Saramago (Azinhaga, Santarém, Portugal, 16 de noviembre de 1922 - [[Tías (Lanzarote], Las Palmas, España, 18 de junio de 2010)

Premio Nobel de Literatura (1998)

Sirva este artículo como homenaje y reconocimiento de todos los componentes de nuestra comunidad, a un gran literato, a un gran hombre que hoy nos ha dejado, nos queda su obra. Descanse en Paz.

Recordamos a Miguel Hernández

Miguel Hernández Gilabert retratado por Antonio Buero Vallejo (Revista Pájaro de Fuego)

Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!

Pablo Neruda

Nombre: Miguel Hernández
Nacimiento: 30 de Octubre de 1910 Orihuela (Alicante)

Defunción: 28 de Marzo de 1942 (31 años) Alicante, España

En Memoria de Miguel Delibes

"Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales".
Miguel Delibes.

"La novela es un intento de exploración del corazón humano a partir de una idea que es casi siempre la misma contada con diferente entorno".
Miguel Delibes.

"Las cosas podían haber acaecido de cualquier otra manera y, sin embargo, sucedieron así",
Escribe Miguel Delibes en Camino

MIGUEL DELIBES Valladolid. 17.Octubre.1920- 12 Marzo.2010

En 1974 es nombrado miembro
de la Real Academia de la Lengua Española. Premio Príncipe de Asturias (1982).

Premio Nacional de las Letras Españolas (1991).

En 1993 se le otorga el Premio Cervantes, ...entre otros.

Su última novela (2005) se titula
"La tierra Herida: ¿Qué mundo heredarán nuestros hijos" .Co-escrita con su hijo Migel Delibes Castro.

En un comentario, un seguidor nos dice que debíamos hacer alguna referencia e Miguel Delibes, gran escritor fallecido hoy, este Artículo quiere ser un pequeño homenaje que esta comunidad rinde a tan insigne literato.

Si estáis interesados en la obra, la biografía y otros aspectos de la vida de Miguel Delibes, os adjunto el enlace del Centro Virtual Cervantes, donde podéis ampliar toda esta información. Descanse en Paz, sus obras y sus personajes, estarán siempre con nosotros, son ya inmortales.

http://cvc.cervantes.es/actcult/delibes/default.htm