Muñecas rotas

Hubo un año, ya no recuerdo cual, que me llamaban el muñecas rotas, lo explico.

Primer día del año, festividad de Manuela, incluso canté la canción de moda de Julio Iglesias, "Como noche como sueños, son los ojos negros, de mi amor Manuela. Como espiga en primavera, como luna llena es mi amor Manuela. Sus palabras cariñosas, la mirada inquieta, de mi amor Manuela", comida de arroz en paella para terminar la fiesta con trozos de tarta volando por el aire. Niños y mayores a la cara con el merengue y al suelo por el resbalón. Muchos caímos pero yo quise comenzar adecuadamente el año rompiéndome la primera muñeca de mi única mano izquierda.

Con paciencia supe llevar la férula que un amigo traumatólogo me colocó durante un tiempo prudencial. Manejarse con una sola mano no es nada fácil, pero bueno resignación, al fin y al cabo era la primera vez que mi muñeca se había quebrado a consecuencia de un enfrentamiento tartero.

Fuera el aparato. Movilidad espléndida y estamos en primavera. Ambiente cálido, humedad adecuada y aquel día nos pasamos un poco de todo, era abril, como decía Machado “Son de abril las aguas mil”, aunque reconozco que en aquel no hubo nada del líquido elemento. Con las prisas un acompañante no tenía las llaves de un apartamento situado en una primera planta, “venga colega tú eres el más delgado, te subes a mis hombros y...” Aún a sabiendas con seguridad que mi segunda profesión nunca había sido la de trapecista, me subo, el me agarra por los tobillos y me elevo a las alturas como un ángel volador. Pronto veo que no poseo alas y que los hombros del colega se ladean por el peso o por exceso del alcohol, catapúm chimpún pumpúm, al suelo del tirón, segunda muñeca partida, esta vez fue la derecha, por aquello de la alternancia.

Vuelta a comenzar, el amigo traumatólogo: “eres pesaito”, otra vez, férula que te crió y como la canción de Marco Antonio Solís “¡Qué fácil es cambiar la dirección de alguien cuando entrega el corazón, con sólo unas palabras que te arrastran hasta la resignación...!” fueron casi dos meses de resignación, y encima aguantar el chaparrón “parece que tienes las muñequitas escuálidas”, yo con cara de circunstancia decía para mis adentros, “serás mamón”.

La primavera pasa y llega el verano, libre mi mano derecha de la cárcel vuelvo a ser yo.

Alguien que se casa, “enamorada está” dice su cuñado, el mismo que me emborrachó. Con las toallas rojas playeras nos dejamos caer toda la prole en una plaza portátil donde una vaquilla jugaba al escondite con todo el que presumía de torero. Un amigo que se lanza, la vaca, que no era una vaca lechera, muge y como una excavadora levanta el albero y lo mira, se miran, ella arranca, él intenta bailar la yenka, ella de forma poco ortodoxa lo rodea, lo cornea, lo chupetea, y se hace sus cosas encima. Él como último recurso termina sujetándose a la parte menos limpia del animal, el rabo de la fiera.

¡Quieto todo el mundo!, llega el matador, ese soy yo, el más borracho, me lanzo a la arena, toalla en ristre, sombrero de Panamá y Olé, Olé y Reolé, revolcón, pedazo de revolcón, mi amigo y yo, la vaca con nosotros se cebó. El unas gafas perdió y yo esta vez de nuevo la izquierda, mi muñeca izquierda, por el pitón se quebró.

Lo que sigue mejor no contarlo, sería repetición. Fue el año de las muñecas rotas. Todavía cuando cambia el tiempo siento dolor y lo que es peor, al ver algún amigo de aquella época intento esconderme, el cachondeo suele ser espectacular con la misma pregunta de siempre ¿cuándo la próxima muñeca?