Encontrar el paraíso (Reedición)

Siempre es y será importante que cada persona pueda encontrar su propio paraíso en un mundo cada vez más complejo. En esta ocasión, siendo egoísta, quisiera hablar en singular y explicar algunas experiencias de mi vida.

El destino, por un tema de estudios experimentales me llevó a investigar a un lugar de "nuestras" tierras emergidas conocidas, pero poco visitadas, Brasil.

Os hago un breve y bello resumen de la mezcla de fantasía y amor.

La fantasía comienza cuando visito Manahus, capital del estado de Amazonas, ejemplo analítico del clima ecuatorial (periodo de investigación).

Continuo mi viaje por el nordeste para visitar algunos estados entre los que se encuentran Alagoas o Serguipe surcado por el Atlántico. Allí tuve el placer de conocer a una gran mujer de corazón impresionante que tuvo que pasar por un gran drama familiar.

Atravieso el sudeste, la zona más poblada y turística de Brasil, Río de Janeiro, Sao Paulo, hasta llegar al estado de Paraná, zona sur, aunque lejos de la frontera uruguaya.

Fue el fin y a la vez el inicio del viaje brasileiro. Allí tuve la dicha y suerte de conocer a una mujer maravillosa, fantástica, impresionante, única...., cerca de Curitiba, capital del estado.

Ojos azules, bellos, hermosos, alegres; de su sonrisa prefiero no hablar. Al físico se acompaña unas cualidades humanas indescriptibles. Me enamoré de Celia; nos enamoramos.

Por todos los lugares que he pasado comparto los momentos con los lugareños y eso significa compartir sus constumbres, su comida, su bebida; maravillosa filosofía "el compartir".

Como resumen de mi experiencia me quedo con ese gran amor y con el gran potencial de Brasil, sus gentes.

Dan todo aunque no tengan nada. Poseen un ritmo de vida espiritual, emocional, familiar, cariñoso y de tanta fantasía que para ellos el día a día es su forma de vida, acogiendo a los amigos como si fueran de la familia.

Aunque soy un papanatas pude aprender algunos pasos de la música popular brasileña.

Autosuficiencia

Recuerdo muchos momentos de mi etapa de niñez.

La precariedad económica conllevaba precariedad de todo tipo de productos.

Destaco un detalle muy común de aquel momento: casi todas las madres, además de sus tareas comunes (la gran mayoría se dedicaban a las tareas del hogar y cuidado de sus hijos), aprendieron la labor de costura.

Ante la necesidad antes descrita, ellas mismas elaboraban las ropas de sus hijos.

Recuerdo que cuando mi madre me hizo el primer pantalón, por supuesto corto, fue un número.

El pantalón tenía un pernil que llegaba hasta la rodilla; el otro se quedó ahorcado en la zona inguinal.

Cuando salí a la calle, al empezar a andar me di cuenta que llevaba los huevos fuera. Como pude, con la cara ruborizada y con las manos en mis partes más sensibles pude llegar a mi casa.

Me dijo mi madre, muerta de risa: “No te preocupes que eso lo arreglo yo ahora”. Veo que coge un trozo de trapo de un color chillón y lo engancha en el pernil corto; llegaba hasta la espinilla.

Ese pantalón parecía un cuadro de Joan Miró, un auténtico collage.

Me di cuenta que ningún niño se reía; claro, el tuerto es el rey en el país de los ciegos.

De tantos juegos y roces, en dos días tenía la parte trasera del pantalón tan rota que se me veía la rabadilla del culo. Mi madre cada vez que me veía así se descojonaba (o descoñaba) de risa (aunque en su foro interno lamentara el no tener algo mejor). Me dijo: “No te preocupes, mi niño, eso tiene arreglo”.

Me puso un pedazo de remiendo de color bermellón que me cogía todo el culo.

¡Ahí iba el tío! Era la envidia de todos los niños de la barriada.

Cuando se atrevió mi madre a hacerme uno largo ya ni os cuento.

Tenía un solo bolsillo; lo tenía tan bajo que al meter la mano en él me tenía que escorar de hombros.

El pantalón se quedó corto de tela y la bastilla me llegaba por las espinillas; propio para ir a coger coquinas. Así de esa forma fue mi madre la creadora de los pantalones coquineros. Nunca se le reconoció su arte.

Con ese pantalón y chanclas de goma, estaba para una foto; parecía un “Gentleman”, pero en boy. Así estaba el potaje en aquella época. Por suerte la situación ha cambiado.

Saxofón

Me gusta cuando tocas la punta del saxofón y mucho más si lo haces con tus tacones rojos. Me gusta cuando limpias con la bayeta el cuerpo del saxofón con suavidad a veces y con dureza cuando corresponde. Me gusta cuando lo calientas acercando la punta de tus labios a la parte más sensible del saxofón.
Me gusta la música que extraes del saxofón, siempre es la adecuada de acuerdo a la ocasión. Notas graves y agudas, altas y sublimes son motivo de atención de todo el auditorio que ven como te contoneas mientras tocas tu saxofón provocando aplausos y alguna que otra masturbación. Yo, entre bambalinas, disfruto de tu concierto, de tu éxito. Yo, entre bambalinas, guardo el instrumento subiéndome la cremallera para otra ocasión.

Polacas y picotas

La mesa estaba puesta y ellas no vinieron, se perdieron.
Era de mariscos el almuerzo y mi amigo el cocinero y yo quisimos saltarnos los requisitos de las buena educación y empezamos sin ellas.

Las polacas se perdieron y se lo perdieron.

Toda la noche cocinando para esto; todo el día de compras y sus cuerpos no aterrizaron.

Después de la melancolía, de los llantos y el conveniente rasgado de vestiduras, optamos por comenzar sin ellas.

El vino fue el adecuado y los cuerpos no fueron de materia grasa, ya se sabe, el marisco es algo especial y su olor nos recordaba constantemente a las polacas. Siempre se ha dicho, Odín lo manifestaba, que el sexo de las mujeres y especialmente el de las polacas a marisco saben y a marisco se manifiestan en el paladar del buen degustador de vulvas palaciegas.

Cuando saboreamos las colas de gambones con ostras, las lágrimas dejaron de aflorar y con las cigalas y almejas, regadas de un buen vino blanco, las risas germinaron por nuestros cuerpos dispuestos a continuar: almejas, bocas, cuerpos, cigalas, langostinos y paro de contar para que ustedes nos dejen de odiar.

Fue un almuerzo completo, las polacas no vinieron, ni falta que hicieron, estábamos los que son necesarios, dos amigos que ya paran de narrar porque la sobremesa aun está por comenzar y las que "vengan", Dios dirá.

Se me olvidaba, las picotas sustituyeron a las infieles polacas, su dulzor, textura y frescor nos hicieron olvidar, perdón recordar. que cuando nos reunimos, sobra todo lo demás.

La Reflexión de René

Algo habitual en los seres humanos, no diría que en general, pero sí en sociedades más avanzadas, es que reflexionan poco a nivel individual. Me refiero a reflexiones de cualquier tema; inquietudes propias o ajenas; circunstancias que ocurren y un sinfín de situaciones.

Generalmente nos dejamos guiar por las opiniones de los demás, de lo que solemos oír en cualquier medio de comunicación, etc.

Con el devenir del día a día nuestras mentes están inundadas y contaminadas de datos que desembocan en nuestros cerebros. Nos relajamos y nos dejamos llevar, pero pocas veces hacemos un análisis profundo del por qué de cada información que recibimos.

Esto viene de muy atrás.

Hubo un personaje histórico que observó todas estas cuestiones y se preocupó por dar soluciones al asunto, creando su propia filosofía basada en verdades absolutas.

Este personaje permanecía el día entero solo y encerrado junto a una estufa, con toda la tranquilidad necesaria para entregarse a sus pensamientos.

Para él sus designios nunca habían sido otros que tratar de reformar sus propios pensamientos y edificar sobre un terreno que le pertenece a él sólo, aunque la mera resolución de deshacerse de todas las opiniones recibidas anteriormente no es un ejemplo que todos deban seguir.

Decidió ir tan despacio que bien se guardó de no tropezar y caer. No quiso empezar a deshacerse por completo de ninguna de las opiniones que pudieron antaño deslizarse en su creencia sin haber sido introducidas por la razón.

Lo primero que hizo fue no admitir como verdadera cosa alguna, como no supiese con evidencia que lo es; es decir, evitar cuidadosamente la precipitación y la prevención y no comprender en sus juicios nada más que lo que se presentase tan clara y distintamente a su espíritu, que no hubiese ninguna ocasión de ponerla en duda.

Lo segundo, dividir cada una de las dificultades que examinara en cuantas partes fuere posible y en cuantas requiriese su mejor solución.

Lo tercero, conducir ordenadamente sus pensamientos, empezando por los objetos más simples y más fáciles de conocer, para ir ascendiendo poco a poco.

Y lo último, hacer recuentos que llegase a estar seguro de no omitir nada.

Empezó con una primera verdad absoluta, frase muy conocida: “PIENSO, LUEGO EXISTO (COGITO ERGO SUM)”

Este ilustre personaje fue el filósofo René Descartes.

Estereotipos

Conocí a un gran tipo muy introvertido que vivía en una pequeña localidad.
A este buen hombre le llamaban Pepe “Porra”. Lo de “Porra” era porque tenía la nariz que parecía una breva.
Vivía solo, en una casa de planta baja.
Toda la gente del pueblo, cuando le veía, se reía de él. Terminaba mosqueado, cabreado, trataba de responder, pero sólo tartamudeaba,
Cada vez se encerraba más y más.
Lo peor (que debería haber sido lo mejor) que le pasó a Pepe “Porra” fue que se enamoró locamente, perdidamente de su vecina; mujer de cierta belleza, cabello largo, blanca tez y enorme timidez.
Era su primera vez; no conocía esa sensación.
Se encerraba en su casa y se miraba al espejo, Cada vez que se miraba se maldecía y se le caían grandes lagrimones, como estalactitas; se hundía; se desesperaba y se lamentaba del por qué la naturaleza le había tratado así.
El recosquilleo y las ansias de volver a ver a su amada le hacían salir; era un poder sobrenatural que salía de lo más profundo de su corazón: era puro amor.
Cuando salía, volvía a ocurrir lo mismo: miradas cachondas, risas irónicas... Se hundía y no se atrevía a decir una sola palabra a su Venus.
Todas estas situaciones le hicieron encerrarse casi eternamente en su hogar.
No paraba de mirarse al espejo y lamentarse. Su infravaloración crecía, así como el deseo de cometer una locura.
Se preguntaba: ¿qué hago aquí en esta vida si tengo en mi interior un buitre que me corroe el alma?
A veces intentaba ver la televisión para distraer un poco su mente. En todas las series, películas o anuncios, siempre aparecían personajes de belleza sublime y cuerpos superestilizados.
Apagaba la televisión y volvía a su soliloquio: “si todas las personas son perfectas, ¿por qué me ha tocado a mí? ¿cómo me puede querer alguien? ¿por qué me trata la sociedad así si no he hecho nada, solamente estoy enamorado y jamás mi ninfa se fijará en mí ni me atreveré a decirle cuánto la amo; ni una sola palabra?
Ante la desesperación total y pudiendo evitar el suicidio, pudo reaccionar y buscar una solución. Pensó que en las grandes ciudades la gente se fija menos en los demás; podría pasar más desapercibido.
Tenía una hermana que vivía en una gran capital y se fue a vivir con ella.
Pasaba el tiempo y su mente en su “Julieta”; así pasaban los años.
Su “Diosa” siempre estuvo soltera y sola. Él con una muda de ropa y una fotografía de su gran amor pegada en su corazón.
La vida a veces no es justa y la justicia de la sociedad a veces no es vida.

¡Felicidades¡

Hoy cumple años un Bake, una persona que ha puesto todo su empeño para que este blog sea lo que es hoy, un punto de encuentro para toda la familia bake.

Es por eso por lo que hoy quiero felicitar a una buena persona, a un gran amigo y a un mejor padre.

¡Muchas felicidades Bake Haddock, felicidades de corazón¡

El partido genético

Necesito estar más tiempo contigo, necesito verte, necesito que me mires y me cuentes tus cosas, tus aventuras, tus tristezas y alegrías. quiero conocerte más, quiero estar más tiempo contigo, quiero que sigamos jugando aunque tu hayas crecido y yo me haya parado.
Necesito de tu presencia, de tus sonrisas, de tu serenidad.
El tiempo se marcha muy rápido, sobre todo para mi que ya me encuentro en el segundo tiempo del partido cuando tú aun lo estás iniciando. Ese tiempo no volverá para mi y tampoco para ti, aún estamos a tiempo.
No pido mucho, dedícame un minuto de cada día , si, ese del que dispone en tiempo del descanso. Yo no te dedico tiempo, te doy mi vida y sabes que me podrás encontrar en el momento que lo necesites o desees. Soy tu fisioterapeuta particular.
Necesito estar más tiempo contigo, necesito de tu compañía, de tu amor, de tu amistad. Quiero que me sigas enseñando a jugar.
Cada día me encuentro más perdido y el único punto firme que encuentro eres tu, sin ti soy una vela desprendida del palo mayor que vuela durante un tiempo para luego ser absorbida por las corrientes del cualquier océano.
Quizás después del verano, vale, te espero.

La chica de la bragas de rayas

Ella se escondía, pero fingía.

Ella no quería, pero mentía.
Ella lucia sus braguitas de rayas que todos veían.
Para pasar desapercibida ella se exhibía mientras hurgaba en los corazones de los hombres solitarios que se encontraban a punto de masturbarse en las alturas del mayor rascacielo mental inconsciente.
Ella mientras enseñaba ocultando, acumulaba pensamientos para la noche venidera. Siempre la soledad llega con la luna y entonces soltamos los pensamientos que durante el día se han acumulado en lo más profundo de nuestra parte pasiva y ella también era experta en ese juego.
Ella atraía pero rehuía, ella se acercaba pero no tocaba, palpaba y se arremolinaba para que todos pudieran apreciar sus braguitas de rayas.
Ella es una malvada, ella es una persona que constantemente busca provocar para luego retirarse, que fuerte, que fuerte.
Al final de la tarde ella sudaba y sudaba, no porque el aire no funcionara sino porque los extremos que podía tocar se fueron a ver la final.
Ella se quedo sola con sus braguitas de rayas que al final se tuvo que cambiar por sudoración interna de tanto aguantar la libido retenida.
En la lavadora se quedó, no ella, sino sus braguitas de rayas, para cada vez que leamos esta historia podamos todos recordar a la chica que sólo coleccionaba braguitas de rayas.
Cabe la posibilidad de que fuera la única braguita que disponía porque el desnudo era lo que realmente le va. Que fuerte, que fuerte.

Fin de semana (Reedición)

Maldito fin de semana, no sé que me pasa. Quizás es que no quiero saber lo que me pasa, no, no me lo digas, joder deja de tenerme pena. Si algún día viera la manera de estar robando tu vida y entregándotela de nuevo me volvería loco. Hace frío, tú dices que humedad. Tintín y Milú me acompañan. La música viene rebotando por esta habitación que Dalí convirtió en claroscura. A qué viene que me digas que Caravaggio fue quien lo puso de moda, deja de joderme.

Y huele a jazmines y a dama de noche, Dama de mi noche. Estoy despierto desde el viernes, tengo pánico de quedarme dormido y luego no encontrar el largo camino de tus piernas que me lleva siempre a tus brazos.

Mi cuerpo está febril y añorante, mi espíritu como los versos de Machado.

"Soñé que tú me llevabas

por una blanca vereda,

en medio del campo verde,

hacia el azul de las sierras,

hacia los montes azules,

en una mañana serena"

Y la música sigue sonando, deslizándose entre las baldosas de esta habitación donde el claroscuro es de terciopelo. Hace frío o humedad. Cómo añoro a tu hermana, lo daría todo por bailar con ella ese "you can leave your hat on" de Joe Cocker. Te prometo que sólo me acercaría a ella lo necesario, lo imprescindible. Si le consigo robar un beso luego te lo devuelvo. Todo queda entre nosotros y ella. Ella es la que deseo.

Inexorable tiempo

Qué nos ha pasado, los años han podido hacer mella y la ilusión se ha difuminado como el aleteo de una abeja que pasa y no se queda porque su tiempo es escaso . Qué nos ha pasado cariño, para que la situación se convierta en irreversible. Dónde la pasión, dónde la fantasía, dónde la ternura. Busquemos un sólo culpable, el tiempo, inexorable tiempo, verdugo de la convivencia. La tristeza invade todos los poros de mi cuerpo; mi alma ya se perdió en la cueva del olvido. Sin embargo, echo de menos cuando tu mano apretaba la mía y la mía buscaba tu cabello de mujer dulce; echo de menos cuando me susurrabas al oído y todo mi ser se enervaba en la lucha del mañana que juntos acometíamos para continuar en una convivencia sin aburrimiento. Ahora me encuentro desnudo en una calle que parece autopista sin retorno y sin final.
Quiero volver y no sé, quiero repetir y no encuentro la jugada ganadora. No me resigno a perderte y sin embargo lo acepto. ¡Ay si pudiera volver a jugar! mis cartas serían las mismas pero nunca daría la partida por perdida.
Me queda el recuerdo y eso ya sabes mata, lentamente pero mata, me inunda de pesadillas y cuando se marcha siempre se queda su compañera la soledad. Sufro y me jodo.

Una de Gazpacho (Reedición)

Recetas de gazpachos hay muchas, aquí una sacada de mi tia abuela, espero que la disfruteis:

Ingredientes (para unos 2.5 litros de gazpacho):

• 1 Kg de tomates muy maduros (o en su defecto una lata de tomate natural triturado - martinete u orlando - de 800 grs, queda igual y es más rápido de hacer)-
• 1/2 molleta de pan
• 1 pimiento no muy grande
• 1/2 cebolla
• 2 pepinos
• 2 dientes de ajos pequeños
• 2 huevos
• 125 cc de aceite de oliva
• 75 cc de vinagre de vino
• sal al gusto
• 1 / 1.5 litros de agua muy fria

Preparación (en batidora de baso o una termomix)

• Apartar uno de los tomates y un pepino
• Pelar los tomates o usar el natural triturado y añadir a la batidora
• Freir los dos huevos en el aceite
• Hechar en la batidora el aceite y los huevos fritos
• Añadir la sal, y el vinagre
• Añadir el pimiento (abrirlo previamente y quitarle las pepitas)
• Añadir la 1/2 cebolla troceada
• Añadir los dos dientes de ajo
• Añadir 1 pepino (previamente pelado y troceado)
• Remojar un poco en agua el pan y añadirlo
• Batir de 3 a 5 minutos o hasta que no se note ningún trocito de ingrediente quedando una masa homogénea y consistente
• Hechar en un cuenco (o un par de jarras) y añadirle el agua fría removiendo
• Corregir de sal y vinagre
• Pelar el tomate que se apartó y trocearlo en finas lonchas pequeñas
• Pelar el otro pepino y trocearlo en daditos
• Añadirlos al cuenco con el gazpacho
• Servir muy frio en baso

y para los que les gusten las cosas antiguas:

• Freir una sartenada de patatas
• Poner las patatas fritas en platos y verter el gazpacho "encima"

Espero que os guste

El milagro me hizo volver

Su nombre conlleva todo el amor que pueda existir en el mundo, si técnicamente lo analizáramos, tendríamos que tener en cuenta que en el desierto nunca llueve, y sin embargo hay vida animal y vegetal, sin ella no sería posible.

Cuando se produjo el milagro, volví a tener fe, no, quizás a tener mas esperanza, o mas capacidad de vencer el odio, o a no tener miedo, aún sigo sin tenerlo claro, pero lo que si es verdad es que me siento muy bien, apenas me deja espacios en mi corazón porque me envuelve con la bondad del suyo, es un cielo.

Es alegre, muy alegre, y cuando está conmigo se vuelca, no me deja un minuto a solas, ni tan si quiera deja un instante de hablarme, me pregunta lo que sea, hace el payaso, o intenta de hacerme cosquillas para verme sonreír.

Me ha conquistado, seca mis lágrimas con su mirada, atenúa mi dolor con su voz, mitiga el posible odio con sus besos, y se que estoy vivo cuando me toca con sus manos.

Rocio es todo, es cierto que por ser su padre podría decir de ella que es perfecta, no, no la quiero así, la quiero como es, llorona, risueña, miedo al ridículo, extraordinaria estudiante, le encanta la música, el dibujo, los amigos, ella es mi aire.

A medida que va creciendo sus preguntas van relacionadas a mi personalidad, ¿que te pasa?, ¿te duele algo?, ¿necesitas algo?, ?estás triste¿, y me doy cuenta que ella está muy pendiente de todo lo que hago, es el día para mi noche.

Le encanta que le cuente historias de cuando yo era un niño, se ríe a carcajadas con las anécdotas, y su risa despierta mi vida, llenando de alegría mi corazón, es el camino a seguir.

Los que me conocen no ven en mi nunca una cara triste, siempre estoy de bromas, me río a carcajadas, no se otra forma de reír, se dar aliento al que lo necesita y fe al que ha perdido la esperanza, quizás tener a Rocio haya sido salir del lodo donde alguna vez estuve metido, ser otra vez el que siempre fui, regresar del abismo donde caí, ella es el milagro que me hizo volver.

Gracias mi amor.

Todos

Hoy y por el azar del destino dos amigos, dos colaboradores de este blog están pasando un día de inquietud por problemas de intervención quirúrgica de familiares muy directos. En el mismo día un colaborador acude a la operación de su hijo y otro a la de su padre. El azar ha unido esta circunstancia pero el dios de los justos, la conciencia colectiva de este blog, la de sus amigos, colaboradores, seguidores y las estrellas más brillantes de un firmamento sublime nos dicen que todo saldrá bien. Para ellos todo nuestro cariño y esperanza de que pronto estén con nosotros y nos sigan deleitando con sus fantasías, surrealismo y lo que es más importante, su presencia y la alegría de que todo ha ido bien.

Estamos todos, todos con vosotros.

Una razón

¿Por qué no quieres saber nada más de mí?
¿Por qué me ignoras y pasas de mí?
¿Qué te sucedió?, para que estés hoy así.
Me gustaría saber por qué es, aunque no lo pueda comprender.
A lo mejor es porque ya no significo nada para ti, o quizás por miedo a que algo entre nosotros pueda volver a surgir.
No se por qué es, pero sí no me lo dices no lo podré entender.
Ya no se que hacer.
Te busco y no te encuentro, miro por todos lados, pero no te veo.
¿Huyes de mí?, o simplemente te olvidaste de lo que fui para ti.
Sólo te pido una razón, un motivo o una explicación, por ese amor que existió y que tanto nos unió.

Eddas VI: Vegtamskviða - Los Sueños de Baldr / Cantar de Vegtam

Reunidos estaban Ases y Asinias,

todos hablaban; discutían los dioses,

las nobles potencias, por qué tuvo Baldr

aquellos sueños de tan gran horror.

*

Alzóse Odín, padre de los dioses,

a lomos de Sleipnir coloca la silla:

cabalga hasta el Niflhel, encuentra allí un perro

saliendo del reino de la horrible Hel.

*

Su pecho estaba rojo de sangre,

aulló largo rato al gran hechicero;

sigue Odín la marcha, la tierra retumba,

y llega después a casa de Hel.

*

Odín cabalga a las puertas de oriente,

donde, él lo sabía, enterraron la völva;

usó sortilegios, recitó conjuros,

obligó a la muerta que habló cual cadáver:

*

«¿Cual de los hombres, al que no conozco,

ha venido a agobiar mi amargo viaje?

Me cubría la ventisca, me azotaba la lluvia,

me helaba la escarcha; muerta he estado.»

*

«Vegtham me llamo, y mi padre es Veltham,

háblame ahora, yo lo hago en la tierra,

¿De quién es el banco lleno todo de joyas,

de quién el asiento cubierto de oro?»

*

«Listo está para Baldr ya el hidromiel,

la clara bebida, bajo un escudo;

ansiosos esperan todos los dioses;

obligada he hablado, ahora he de callar.»

*

«¡No calles, völva! Quiero aún preguntar,

hasta que todo se llegue a saber:

¿quién a Baldr un día matará,

y al hijo de Odín la vida ha de robar?»

*

«Hödr lanzará al muy noble la tan famosa rama;

él, pues, a Baldr un día matará

y al hijo de Odín la vida ha de robar.

Obligada he hablado, ahora he de callar.»

*

«¡No calles, völva! Quiero aún preguntar,

hasta que todo se llegue a saber:

¿quién, lleno de odio, en Hödr le vengará,

y al asesino de Baldr llevará a la pira?»

*

«Allá en occidente Rind engendró a Váli,

apenas nacido, al hijo de Odín matará:

no lavará sus manos, ni peinará sus cabellos,

antes de llevar a la pira al enemigo de Baldr.

Obligada he hablado, ahora he de callar.»

*

«¡No calles, völva! Quiero aún preguntar,

hasta que todo se llegue a saber:

¿quiénes son las doncellas que habrán de llorar

y sus mantos, del cuello hacia lo alto lanzarán?»

*

Tú no eres Vegtam como yo llegué a pensar,

sino que eres Odín, el viejo gauta.»

«Tú no eres la völva, ni una sabia mujer,

sino que eres la madre de tres gigantes.»

*
«Vuelve a casa, Odín, glorioso,

y nunca más volverá hombre alguno a preguntarme,

hasta que esté libre Loki ya de los nudos

y llegue al final el gran Ragnarök.»

(Éste texto a sido extraído de diversas fuentes de Internet)

Vegtamskviða - Los Sueños De Baldr / Cantar De Vegtam

Este poema no se recoge en el Codex Regius y está basado, con toda probabilidad, en La Profecía de la Vidente, de la cual recoge modificadas algunas estrofas. También se le conoce como "Cantar de Vegtam”

Para saber más:
Mitología Nórdica - Wikipedia
Vegtamskviða - Wikipedia