Ford "Fiesta"

Aquí donde me veis yo era antes un auto moderno, de categoría, no fijaros en el estado que me encuentro ahora después de 30 años en esta chatarrería, por favor no digáis que soy sólo un amasijo de hierros; pensad que un día fui mucho más mecánica que los cursis electrónicos que hoy se conducen: chip, software, bluetooth, airbag, conducción programada. ¡Qué aburrimiento!

Yo he vivido tantas historias que os fascinarían. Ahora, desvencijado, sólo me queda el recuerdo y hoy, no sé porqué, ha venido a mi carburador una historia que me hizo mucho daño en el morro, que fue el comienzo de mi final y además os deseo contar.

Corría el año ..., yo era entonces un flamante Ford Fiesta de segunda mano con matrícula cachonda 69069, pintado de verde y rosa. Recuerdo, que por aquella época mi conductor era un chico melenudo, con mucho tiempo libre y aficionado a pintar murales. Una serie de dibujos animados, “Don Quijote y Sancho” era la delicia de todos los peques las tardes de los sábados, y también recuerdo que basándose en dicha serie mi conductor pintaba un mural en la c/ San Andrés al hijo de una amiga llamada Marta.

Marta era una chica oronda. de fina piel y madre soltera con un niño. Para los que no vivisteis esa época, os diré que era difícil ser madre soltera, no sólo por el problema económico, sino sobre todo por la aceptación negativa de la sociedad en la que incluimos a la propia familia.

Marta también era aficionada y se deleitaba con el sexo, puro sexo. En los muchos momentos que mi piloto compartió en la habitación de su hijo, ella le pagó con historias y experiencias que para él, en aquella época, eran inalcanzables.

Le comentaba que el sexo libre existía y que podría comprobarlo asistiendo con ella a una experiencia de libertad sexual, que celebraba un grupo de amigos en una playa cercana todos los fines de semana.

Dejó el pincel por la limpieza del vehículo que lo iba a llevar, es decir yo, vuestro fiel trazador de caminos, me perfumó y él también espléndido de colonia y figura, me condujo con su amiga Marta a la playa de la desnudez, de la libertad.

En este punto, tengo que aclarar que Marta no era el tipo físico de este chico, y con esto no desprecio las virtudes de esta linda mujer, más bien que en aquella época él estaba, como dice Joaquín Sabina, por las flaquitas, flaquitas, y ella precísamente no pertenecía a ese ramo.

Llegamos, me aparcó y pude observar pocas presentaciones, pagaron el dinero por la barbacoa y las bebidas; cuando me di cuenta la luna absorbió todas las nubes y los gatos fueron todos pardos. Su inquietud, su timidez inicial dio paso al morbo y a una calentura bestial. Recuerdo sus recorridos desde la barbacoa a la playa para terminar siempre mi piloto en los brazos de la oronda Marta, rehuía y seguía la búsqueda, todas ocupadas, sólo la figura de Marta se dibujaba tendida, arriba, abajo, en el agua, en la arena, siempre Marta y sólo Marta.

Para no cansaros con esta historia os resumo que la presunta bacanal para mi protegido fue un rotundo fracaso y al final con menos dinero en el bolsillo, con una temperatura de 41º en el exterior y mas de 100º en mi interior, un brusco arranque y una especie de marrulleo entre labios de “qué mala suerte joder”, terminamos camino de vuelta él, Marta y vuestro rugiente servidor.

La temperatura ambiente cada vez se iba igualando más a la que se respiraba en el corazón de mi motor y que comenzaba a expandirse por los asientos negro caoba. Creo, sinceramente, que Marta tampoco había pillado. Todo fue muy rápido, su mano en el pantalón de mi conductor y nunca pude saber cómo y de qué manera pudo sortear mi palanca de cambios, para situarse entre sus piernas y mi acelerador.

¿Qué haces? ¿Nor te glustas? ¿Qué haces? ¿No glo estasq pasangldo blien? SIIIIII. No ségl pueglo respiglar. Sigue, sigue..., llegamos a la curva de Macipan (fábrica de dulces y pan), mis ruedas rechinan, él tiene los ojos vueltos, ella que se aproximaba cada vez más a mi acelerador o al embrague, todo estaba tan confuso que no logro recordar con precisión. Curva, ¡Por dios curva¡, es mi cuerpo el que está lanzado. Manos frenéticas en mi volante, IDIOTA. FRENA. CURVA. QUITA EL PIE. Y TÚ QUITA LA CABEZA del.... asiento. CATAPÚN CHIMPÚN, PUM CATAPÚN; CRACK. Poste de teléfono, mi volante que nadie lo hace girar y la delantera de este precioso habitáculo contra la madera. Marta, la voluminosa Marta estaba vuelta por detrás, yo humeante me preocupé de que las piernas de mi conductor no hubiesen quedado mutiladas, estúpido de mí, era el peso de ella que con el golpe había invertido de posición y su parte más redonda se había colado entre el asiento y el faldón.

Vaya nochecita, el sexo libre ni fu ni fa, la felación terminó en golpe frontal. Allí se comenzó a gestar mi final. A Marta nunca la volví a llevar y mi conductor repetía la letanía “nunca más”, “nunca más”. La casa de Marta se llama desde entonces la del mural sin terminar. Y yo, pobre de mí, pagué las culpas pasando de las manos de un muralista a las de un criador de pájaros para terminar con los asientos llenos de agujeros gracias al cuarto comprador, un camionero de barriga muy flatulenta. Muchos dueños y muchas historias que contar pero eso..., teniendo en cuenta mi estado y las risas que acabo de escuchar..., otra vez será.