Me muero de vacaciones

No quiero comprometerte, pero quiero que mueras conmigo. No concibo seguir viviendo y quiero ya pertenecer a otra dimensión. No concibo que yo parta y tú te quedes en un mundo que no me comprende, que no me hace feliz, un mundo con el que no estoy ya identificado, no me divierte.

Muero, pero contigo, mueres, pero conmigo, muertos somos.

Y quiero morir en tus labios, en tu sexo. Quiero morir oliendo el perfume de tus carnes, abrazado en la plena y perfecta conjunción de dos cuerpos que expiran en el mismo instante.

Partiremos a las sombras o a la luz, pero juntos. Río o mar, qué más da.

Intento pensar cómo te lo puedo plantear. Dudo si tu amor será tan fuerte para que te comprometas a dejar esta existencia vana. Pienso en la forma de matarte, que tú me mates y cómo te lograré convencer. Analizo cuando será el momento oportuno.

No logro comprender el motivo de llevarte a ti y no a Lady Gaga. No puedo entender como el Potro de Vallecas no ha contactado conmigo después del anuncio de mi muerte. Me han salido muchos pretendientes e incluso la tristeza quiere acompañarme en el penúltimo viaje. A todos y a ninguno deseo, después de un mínimo examen que consiste en conjugar el verbo amar con la estadística de comprobar quién ama más que yo. No consigo entender el motivo de mensajear para que ellos puedan comprender que aunque busquen morir en soledad yo busco tu compañía.

Tengo decidida la música: celta, es la que nos acompañará; abre el camino de las cosas del pasado y nos transmite la estrecha unión entre vida y muerte. Tengo decidido también cuanto tiempo nos llevaremos muertos y cuando resucitaremos. Tres días no, ya lo hizo Lázaro.

Me llevaré mis soldaditos de plomo y mi colección de cromos de animales y vegetales. De ropa exclusivamente la esponja con la que me rascas la espalda cuando me sube la bilirrubina.

Indudablemente la decisión ya está tomada y considero adecuado terminar de leer el tercer volumen de las 50 sombras de Grey. 

Vamos donde eternamente suena la guitarra de Gary Moore. Y si no logro convencerte me iré solo; sí, seguro, mejor solo que tan bien acompañado. Sin rencores, cariño. Yo llegaré primero y prepararé el camino para cuando tú decidas que sin mí no puedes continuar; cuestión de tiempo y sombras. 

Me voy de vacaciones, me muero.