Soy fan de ti (2)

Recuerdo con total perfección aquella primera clase, cada detalle por ínfimo que pareciese. 

Llevabas puesto un bonito vestido gris  y el pelo recogido como el día anterior.  

Te colocaste junto a la pizarra, en frente nuestra y nos miraste, esperando a que nos calláramos. Los alumnos, a medida que se iban percatando de tu presencia se iban sentando.

Una vez que el silencio se apoderó de la sala, cogiste una tiza y con la caligrafía más perfecta que se haya podido vislumbrar, escribiste en la pizarra tu nombre.

Después llegó el mejor momento, aquel en el que tus ojos me miraron por primera vez, cruzándose con los míos. Sucedió a la vez que pronunciabas con tu dulce voz mi nombre, mientras pasabas lista de los alumnos allí presentes.

Nos explicaste como iba a ser el día a día de la clase, de la importancia que tenía la participación y el trabajo en casa. Dos cosas eran fundamentales, leer y escribir.

Terminaste lo que quedaba de hora recitándonos un poco de la obra de Pablo Neruda. Cuanta belleza se podía ver reflejada cuando tus labios pronunciaron las palabras de aquel hermoso poema, poema que comenzaba: "Puedo escribir los versos más tristes esta noche".

Así fue como me fui a casa, con una gran sonrisa en la boca, sonrisa que no se diluía lo más mínimo por más y más que pasaran las horas.

Los días fueron pasando y mi ilusión por la literatura aumentaba exponencialmente, aunque no era comparable a la que sentía cada mañana al verte.

Empecé a leer a todas horas, leía cada libro y a cada autor que recomendabas en clase y después por la noche, escribía. Me quedaba hasta muy tarde, fingía que dormía hasta que mi madre se iba a la cama, para después levantarme, sentarme en el escritorio de mi habitación, encender mi flexo y ponerme a plasmar con palabras tantísimas cosas que sentía, pensaba e imaginaba.

Debo de confesar que al principio lo hacía por ti, porque quería ser el número uno, quería que estuvieras orgullosa de mí, quería demostrarte lo mucho que me importaba lo que enseñabas, que mientras muchos de mis compañeros molestaban, hablaban y reían, yo prestaba toda mi atención a cada palabra que surgía tras aquellos labios carmesí.

Después de un tiempo, descubrí que realmente lo que hacía me llenaba, me gustaba, me ilusionaba. Crear algo de la nada, de mi mente, a veces sólo con una idea surgida mientras soñaba, era algo maravilloso.

Todos mis esfuerzos se veían recompensados, con tu sonrisa cada vez que recitaba lo que escribía. Aún recuerdo aquel día en que teníamos que leer una redacción acerca de la primavera. Yo me la había preparado bien, aunque fue muy fácil, ya que tú me inspirabas, me recordabas a ella, con su frescura y su belleza.

Cuando llegó mi turno, me llamaste para que me acercara al centro de la clase. Reconozco que titubeé un momento, pero caminé seguro y leí de forma firme y clara.

Después de que acabara se hizo el silencio, silencio que se rompió con las palabras más bonitas que me habías dedicado: —escribes como los ángeles—.

La gente reaccionó riéndose al unísono, pero me daba igual, lo que me habías dicho me había llegado a lo más profundo de mi corazón y todo lo demás importaba bien poco. En ese instante, mi mundo solamente estaba compuesto por aquella frase, por aquellas 4 palabras, por aquellas 22 letras.